DEJA VU

Deja Vu... Esa extraña sensación de vivir lo que ya se vivió, cuando cada detalle, movimiento y palabra caen en un molde dejado por ellos mismos en un momento anterior, el cual nos deja por segundos perdidos en la memoria de nuestros días, buscando entre los recuerdos algo que nos de una respuesta que nunca aparece, afortunadamente el deja vu nos hace suyos por apenas unos segundos, de lo contrario sufririamos un paroxismo de locura, un colapso mental al no tener manera de ubicarnos en un pasado que es o en un presente que fue.

Deja Vu, el recuerdo de algo incierto, de algo que lógicamente no puede haber sido, o que si fue pero de una manera completamente diferente, y esos detalles mínimos, algún aroma que flota en el ambiente, algún sonido que inconscientemente percibimos, un color que apenas fue una imágen veloz en nuestra retina, un movimiento de algo, de alguien, un rostro visto sin querer y lo que se desencadena en nuestro cerebro es todo un proceso que une millones de neuronas que se acoplan para traer a la consciencia aquella situación que encaja perfectamente en nuestra memoria actual con el recuerdo de aquella otra, completamente inverosímil a nuestra comprensión.

Podemos además jugar con el deja vu, aunque pierda su naturaleza sorpresiva y autónoma, eso es, al utilizar la imaginación para situar dos niveles de vida que se cruzan en un punto de nuestra vida, una casualidad en el espacio-tiempo y de allí, extraer consecuencias, sean buenas o malas. Es la única manera de poder manejar el deja vu a nuestro gusto, normalmente es él, el que nos toma como rehenes momentáneos dejando a nuestra mente, trabajando más de la cuenta, quizá sea un mecanismo natural con algún fin que no se ha podido precisar.

Ah!... Recuerdo que esto ya lo escribí antes.... ¿o no?

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Chispas Interiores - Octubre 2006

Utopia

Es pretencioso el considerar nuestra vida como algo importante para el mundo, aun aquellos que han pasado a la historia como dignos ejemplos de humanos especiales por sus inventivas, por sus trabajos, por su dedicación, por su capacidad, por su pensamiento; aun ellos, no fueron tan especiales por sí mismos, sino inspirados por otros antes que ellos o en su propio tiempo, las ideas humanas no son individuales, todo esta colectivamente hecho, desde una melodía hasta una fórmula matemática de influencia absoluta en la comprensión de las cosas. Esa influencia puede o no puede ser o estar claramente indicada, incluso puede parecer que no haya tal influencia, pero las ideas originales no pertenecen a un sólo cerebro.

Pero siempre debe existir un pionero, un ser que subió a un nivel más alto que los demás por tales y tales méritos, puede que sea justo, puede que no; pero los grandes nombres están sostenidos por otros que quedaron invisibles u opacados por la brillantez que les otorgamos a los primeros. La sinceridad de esto se pone de manifiesto en aquellos inventos ancestrales de los cuales no quedó registro alguno que nos pueda explicar el cómo fue ideado. La rueda, el papel, la pólvora... y muchos otros... ¿quién los invento?... la humanidad... nadie en especial.

Hay hombres y mujeres a los que les damos la categoría de fenómenos intelectuales, inteligencias puras y mentes creativas desde el nacimiento. Sólo fueron hombres y mujeres que tuvieron su momento y lo aprovecharon. Con el debido estudio, con los medios apropiados cualquiera de nosotros podría transformarse en uno de los grandes. Algunos dirán suerte, otros inteligencia...

¿Se han imaginado un mundo donde cada uno de nosotros pudiera realmente hacer algo positivo por el resto de los demás? ¿Qué clase de mundo fuera ese? Y lo imagino desde la intelectualidad, desde el desinterés por fama alguna, desde la benevolencia y la bondad, desde un amor genuino por la especie que somos.

Por supuesto que esto es una utopía... Aunque es realizable, los obstáculos son enormes, habría que eliminar cosas que conforman nuestra actual realidad y que son cosas tan inherentes a lo que conceptuamos como humano... aquellos factores que nos separan, aquellos sentimientos de diferencia, las divisiones que nos hemos inventado, aquel control de unos por otros, las ideologías que chocan, las creencias e increencias que nos apartan.

Individualmente somos bondadosos, positivos, dadivosos... y claro... hay excepciones.

Pero como grupo... como especie... odios, guerras, religiones, nacionalidades, idiomas, fronteras, riqueza y pobreza....

Necesitamos cambiar... como especie, quizá en el futuro distante, si no acabamos antes de tiempo con todo lo ahora existe, podamos llegar a contruir esa que por ahora es una utopía... Debemos cambiar, ya que hasta ahora, todo eso que se supone nos inventamos para ser mejores no ha funcionado en absoluto.

Las grandes mentes que han habido nos han dado de todo, avanzamos gracias a ellos... pero en realidad, avanzamos hacia lo que no nos va a gustar. Debemos ser humildes y sinceros con nosotros mismos, es un paso inicial. No soy importante, si mis semejantes no son importantes.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - ¿Qué cosa somos los humanos? - Septiembre 2008

Seducción Peligrosa

Una mirada que no es mirada, unos ojos que ven sin ver,
una atención disimulada, siendo sin querer ser, existiendo.
Aquella sonrisa apenas perceptible de un rostro hermoso,
joven, lleno de belleza, de agudeza disfrazada.
Aquel semblante que demuestra inocencia
a la vista inexperta de los recién llegados a la vida real.
Invitación contundente a ser abordada, flamea el interés,
curiosidad desbocada ante una risa que cascabelea
en los interiores de nuestra atontada atención...
Sus manos, delicadas, suaves y ligeras, subrayan
con ademanes casi invisibles a sus palabras, a esas palabras
que no van hacia nadie, hacia nada, que no dicen nada,
que no significan nada al oído poco sensible a la doble intención
pero que van llenas de coquetos mensajes, que llaman,
que piden, que saborizan el instante que era gris.
Su presencia, su voz, su risa, sus manos, su rostro,
sus palabras, su mirada, toda ella... un regalo inesperado.
Pero juega... sólo juega, le encanta ver caer a su presa,
a su víctima, que creyéndose victimario cae en el teatro
de la conquista, sin entender que la comedia está
siendo montada para su propio escarnio, para su propia sorpresa.
Aquellos ojos que ven sin ver lo atraviesan de lado a lado,
aquel rostro de belleza singular se transforma en dura piedra,
aquellas palabras alucinantes se trocan en insultos y
aquellas manos convertidas ahora en garras causan espanto.
¿Dónde quedó el Romeo enamorado? ¿Dónde aquella flor incomparable?
La presa ha caído, engañada, utilizada, como un experimento
de dominación, todo ha sido un éxito.
Esto sucede con una frecuencia muy grande, los Romeos abundan,
como las moscas... pero hay telarañas invisibles, tenues, puestas
estrategicamente en un par de ojos soñadores, en unos labios carnosos,
en un rostro bello e inocente, en unas manos de porcelana,
en una voz de ensueño, en un cuerpo delicado, femenino, breve...
que no representa peligro alguno... hasta que se propicia.
Flores peligrosas para manos aficionadas... y es que aún aquellas
que se dicen o se creen ser de expertos, encuentran a veces
la horma de su zapato.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Sobre amores y desengaños - Julio 2008

La Partícula

En cada momento de la vida,
hay ocasiones en las cuales
uno se da cuenta que hay algo
que falta en nosotros y
ese algo es tan importante
que al tomar conciencia de su ausencia
se desmorona hasta el propio carácter.
La falta aquella ha sido "presentida"
en determinada ocasión, pero no
hubo pensamiento que la declarara
como una parte nuestra o que
debería ser nuestra para estar completos
en determinado minuto o experiencia de vida.
Y es que en realidad, nunca,
estamos completos, ni en la alegría
más alta, ni tampoco en la tristeza absoluta.
Ese átomo de esencia que nos incompleta
hubiera sido la corona de luz en
los días de felicidad o la guillotina
que cercenara de golpe la poca
prestancia que nos quedase en los
oscuros días de la amargura.
Es una pizca de nosotros mismos que se
esfuma en situaciones extremas de
nuestra personalidad y carácter.
No viene de afuera, no nos la da persona
alguna, no la ganamos o la perdemos,
es algo nuestro, nosotros mismos
que dividimos nuestro espíritu para
evitar lo más hermoso o lo más fatal.
Nunca es nuestra comprensión absoluta,
nunca es nuestra duda completa,
no hay sonrisa triunfal, ni lágrima profunda
es nuestro mecanismo de defensa pero aún así,
la quisieramos para entender lo que es
la más completa de las satisfacciones o la
más esquizofrenicas de las decepciones.
La mayoría de nosotros vamos por la vida
sin percatarnos de esa partícula que nivela
nuestras emociones, es el ínfimo gramo de
lo que somos y que nos guarda de ese paso
al más allá, porque nuestros sentimientos,
sean estos bondadosos o malsanos,
nos dominan hasta el punto de que
nosotros mismos nos podemos perder
en esos laberintos emotivos que condenarían
irremediablemente a nuestra existencia,
a entrar en las sombras de la locura.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Chispas Interiores - Agosto 2007

Llevo

Llevo por dentro las marcas de tu amor,
aquellas que dulcemente me hirieron
en los días de entrega y de pasión
entre besos, caricias y abrazos.

Llevo por dentro las cicatrices del dolor
que tu ausencia me provoca,
por cada hora que existo sin ti
una espina nueva se clava en el corazón.

Llevo por dentro las heridas abiertas,
sangrantes que lastiman cada paso de mi vida,
que en sueños y despierto me aniquilan
los deseos de continuar el camino.

Llevo por dentro las amables palabras
que un día de tus labios delicados
acariciaron a mi yo completo
entre risas y suspiros de ternura.

Llevo por dentro el peso de este amor,
que nació de la nada y creció hasta el cielo,
pero que en el cielo se quedó,
y como estrella me es inalcanzable.

Llevo por dentro la locura del pesar,
de la tristeza, de la rabia y el llanto
de recordar tu presencia, tan cercana,
de caricias nunca dadas, pero prometidas.

Llevo por dentro el ardor del deseo,
sofocado, mudo, impreso en cada célula,
en cada parte de mi, y el cuerpo entero
me reclama, lo que ya no tendrá.

Llevo por dentro la alegría desbordante,
el calor de un cariño apasionado; mientras...
mi alma, cuerpo, mente y sentimiento...
lleva por dentro todo lo tuyo... intacto.

Poetalibre
Inédito - Escritos desde San Francisco - Marzo 2010

Nuevo Amanecer

Pensaste que el amor no te tocaria...
Que era cosa del pasado
que después de todo ese camino andado
tu corazón por otro no latiría.

Más ya ves, y lo has vivido,
que la vida nos da sorpresas
se puede siempre volver a vivir
entre sueños y esperanzas.

Ni el tiempo ni la edad,
ni las barreras, ni la distancia
ni perspectivas de imposibilidad
pueden arrebatarte el amor.

En la madurez de la existencia,
en medio de la rutinaria normalidad
el corazón vuelve a ser fuerte
y los deseos incendian el alma.

Aunque el camino ya fue andado
y en él quedaron muchas penas
el amor torna todo nuevo y placentero,
y las mariposas revolotean de nuevo.

Caricias, besos y palabras
que se creían cosas del pasado
sublimizan hoy tu presente
y te iluminan el futuro.

Vuelves a ser aquella jovencita,
enamorada del amor
que espera en su balcón
la serenata que te ha conquistado.

Poetalibre
Inédito - Escritos desde San Francisco - Marzo 2010

El Silencio del Silencio

El centro del universo es un lugar irreal, un lugar imaginario, una pizca de nuestra mente, un punto distante, alejado, perdido; rodeado de la nada, lejos de cualquier luz, envuelto por completo en el profundo silencio, es la locura de la soledad, es la inmortalidad de la muerte conciente, una fantasía que campea en momentos determinados de una imaginación que nos traslada a esa región aislada de todo, de todos. Allí, donde un segundo es una eternidad, donde el movimiento es imposible, un mar inmenso de inmovilidad, silencio y oscuridad, descansa sin descansar el espíritu agitado por la desesperación y la agonía de la lejanía.

Nuestra realidad se transforma, nos transforma en algo diferente a lo que somos, la antesala a un viaje a lugares mucho más perdidos, donde ya no seremos quienes somos porque el tiempo ha llegado, no hay lágrimas que nos consuelen, no hay palabras que nos den un apoyo, no hay manos que nos acaricien, no hay comprensión, estamos solos y en cierta manera aceptamos lo inevitable que nuestra mente ha formado.

Durante el tiempo en que esto sucede, hay infinidad de cosas en las que pensamos, en nuestra propia vida y todos sus acontecimientos durante la existencia que hemos vivido, las cosas buenas, alegres, el aquello que aun no hemos terminado, los planes que fueron concretados y aquellos que aun son sueños, la familia, aquellas pláticas que dejaron huella, aquellas que hirieron, aquellas que no fueron tan inteligentes, aquellas que condenaron o aquellas que ayudaron, pensamos en nuestros logros, en nuestros errores, en nuestra propia conducta hacia nosotros mismos y hacia los demás, sopesamos las ventajas y las desventajas que tuvimos en el camino, pensamos en las oportunidades que se tomaron y en aquellas que no fueron aprovechadas, en éxitos y fracasos. Pensamos en los amigos y en los enemigos. Pensamos en lo importante y en lo nimio con igual intensidad.

Y poco a poco todo va cerrándose en torno nuestro. El palpitar de la vida se aleja lentamente. Las flores dejan de brillar bajo la luz del sol, el viento se detiene, la música se silencia y el dolor mengua. El dulce veneno de la lejanía se extiende por todo lo que nuestros sentidos captan y nos vamos hundiéndo lentamente, en la nada.

El silencio del silencio nos abraza, y el lugar fatal y ansiado se presenta, recibiéndonos en su seno.

La mente es poderosa, la imaginación tiene a veces vida propia. Podemos morir sin morir, y estar en el cielo o en el infierno que nosotros diseñamos sin querer o con intención. Más esto no se hace sin motivo. Siempre hay un motivo, claro a veces, indefinible en otras.

Cuando las cosas pierden su valor, porque lo deseamos o porque no podemos evitarlo, el centro del universo se presenta con una invitación eterna y nuestra mente se adelanta a los hechos que no podremos evitar. Y aunque sea difícil de apreciar, la paz del silencio es lo que al final de cuentas es lo que anhelamos en momentos de grave circunstancia. Sea imaginación o deseo, llegará el momento en que será realidad. Todo es cuestión de tiempo para llegar a ese lugar que no tiene sustancia, ni materia, ni nada... al silencio del silencio.

Poetalibre
"Escritos desde San Francisco"
Abril 2010

Vida, Complicaciones y Demás

Seguimos un camino que en apariencia es algo preestablecido, la misma rutina nos hace pensar en eso, la repetición constante de los actos diarios, el ir y venir por las mismas calles y bajo los mismos cielos. Nada cambia en nuestra existencia, es el mundo el que cambia... ¿será así? Y no me refiero a los pequeños y cómodos cambios que nos auto-imponemos, sino a aquellos cambios sorpresivos que "nos cambian la vida" e incluso la perspectiva de nuestra propia vida.

El espejismo de una vida estable es violentamente borrado cuando tenemos una experiencia que nos saca del camino aparente de la rutina, al resultante lo llamamos complicación... todo sale de su lugar, incluso el tiempo. El universo exterior e interior se sacude desde sus propias bases y nos deja desnudos e indefensos ante los cambios que llegan.

El valor que damos a nuestra "gloriosa persona", cae por los suelos al no tener en nuestras manos el poder de ser nosotros mismos, al perder el poder de decidir, de actuar, de preferir los cielos cambian de color, la música alegre apenas ayer, hoy se torna marchita, lo que nos movía a la risa y al entusiasmo queda flotando en una oscuridad lejana, ni siquiera es perceptible a la memoria. El buen humor se eclipsa y todas aquellas cosas de nuestra personalidad que nos "daban" brillo, se esfuman. Entramos en un letargo cruel que se ensaña malévolamente en nuestra contra.

Si se añade que el cambio repentino viene acompañado por daños físicos el panorama es deprimente. La falta de salud es uno de los peores castigos para la vida humana. Es triste el aquello de que la mente quiere pero el cuerpo se niega, o viceversa. Y si para terminar de otorgar pesares es la misma mente la que queda en la orilla de la sanidad, entonces entramos por la puerta de honor del infierno personal.

Más la experiencia humana señala que todo, absolutamente todo es transitorio. Que toda alegría y toda tristeza tienen un fin. Que a toda duda, hay una respuesta y a todo dolor, una curación. Aunque no siempre es esa solución la que esperamos, las complicaciones alcanzan inclusive a ese esperado renacer, a ese nuevo emerger de las cenizas, a ese esfuerzo por continuar vivos. La continuidad no cesa, aunque cambie su apariencia. Es como la energía, que sólo se transforma pero nunca desaparece.

La vida fuera de nuestra individualidad continua su marcha impetuosa. No espera. Si al final lo que queda de nosotros es algo que ha perdido la capacidad de continuar la marcha, no queda nada más que cambiar de carril y que cese la vida. Pero aun en ese tenebroso punto, lo que se llama esperanza existe, bajo la forma que sea, entendible o cuestionable, no importa; la ley de las probabilidades juega no a nuestro favor, pero si a favor de la vida y en todo caso, nosotros ganamos.

Salir del infierno no es entrar al cielo. Uno sale marcado para siempre, y el infierno quizá jamás nos abandone.

Poetalibre

"Escritos desde San Francisco"
Abril 2010

Baúl del Poeta 18 (Pensamientos)

BAUL DEL POETA 18 (PENSAMIENTOS)
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - El Cumpleaños - Agosto 17, 2007

Los cumpleaños son ciclos que se cumplen, vueltas alrededor del sol, un número determinado de días que se han vivido, es la ganancia de la experiencia, es la duda cada vez más virulenta sobre el futuro, para algunos la fiesta familiar llena de alegrías, regalos, abrazos y demás; para otros soledad, tristeza y recuerdos que alguna vez reflejaron una sonrisa; algunos lo verán como algo sin la más mínima importancia, un día como cualquier otro, los hay que odian sus cumpleaños, el no querer aceptar la realidad que una vueltita más como dice Alberto Cortéz es quizá lo único que queda en el reloj implacable de nuestro final, es posiblemente una razón para ello.

Pero seamos lo que seamos, celebrando o no, tristes o alegres, todos vamos a llegar cada año al día en que se nos ha dicho que nacimos, al día que aparece en nuestro documento de identificación, esa fecha que escribimos en contratos, en pedidos de crédito, en formularios de trabajos, esa fecha que representa un día, un mes y un año y que nos pertenece tanto como nosotros a ella. Formamos una unidad muy fuerte, es parte de nuestra existencia. Marca el inicio "aparente" de nuestra vida, ya que los 9 meses anteriores quedan misteriosamente eliminados de cualquier importancia al respecto. Por ejemplo yo... agosto 17.... aunque en realidad mi inicio podría fecharse entre el 15 y el 18 de noviembre... no le llamaremos nacimiento sino concepción... Pero como legalmente a nadie le interesa la fecha de concepción, simplemente no existe, aunque seamos prueba de que si fue un hecho y de la mayor importancia para nosotros mismos, individualmente hablando.

En el día del cumpleaños se piensa en nosotros de manera especial por algunos, la familia nos ve con una mezcla de ternura y lástima, los amigos redoblan sus atenciones, los vecinos saludan de manera diferente al resto del año y si le decimos a un desconocido: "hoy es mi cumpleaños" nos regala la más hermosa de sus sonrisas o el peor de los desdénes... Y pensarán estos últimos y quizá también los primeros: "Y a mí qué me importa'.

Dar vueltas alrededor del sol no es tarea fácil, porque conlleva el sacrificio de vivir, si fueramos perros o gatos, cualquier animalito, sería más fácil, llevadero, simple... pero somos humanos y la vuelta alrededor del sol se lleva su buen tajo de energía, nos premia y nos condena, nos da felicidades y tristezas... cada amanecer, cada atardecer... día, noche, día, noche... viviéndo al dar vueltas al sol...

También los muertos dan vueltas al sol.... allí en sus lugares sombríos y distantes de los vivos.... ellos también celebran la cantidad de veces que ha pasado desde su última vuelta al sol en vida.

Feliz Cumpleaños.

FELIZ CUMPLEAÑOS PAPI*

MARIANA

* Una vueltita más, una vueltita más...

Baúl del Poeta 17 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 17 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO MAYO 2009

Todo lo que me dices está muy bonito, la diferencia entre religiosidad y creencia, que perteneces a un grupo cristiano (no entiendo la diferencia entre una religión y un grupo de cristianos que critíca a otros grupos que son religiones) ¿por qué no lo entiendo? Pues por la misma definición de lo que es religión:

"elemento de la actividad humana que suele componerse de creencias y prácticas sobre cuestiones de tipo existencial, moral y sobrenatural. Se habla de «religiones» para hacer referencia a formas específicas de manifestación del fenómeno religioso, compartidas por los diferentes grupos humanos. Hay religiones que están organizadas de formas más o menos rígidas, mientras que otras carecen de estructura formal y están integradas en las tradiciones culturales de la sociedad o etnia en la que se practican. El término hace referencia tanto a las creencias y prácticas personales como a ritos y enseñanzas colectivas."

Ahora dime... Hagamos comparaciones (aunque no me gusta mucho eso)... Tu crees y tienes fe en Dios (uso mayúsculas en su nombre, ya no deseo ofenderte), Yo no creo en Dios ni le tengo fe a nada que se le parezca. Tu vives en este mundo entre problemas, alegrías, tristezas.... Yo vivo entre problemas, alegrías, tristezas. Tu tienes una familia a la que amas, toleras, aconsejas, orientas, extrañas... Igual que yo. Si tienes hijos los amas, si tienes a tus padres los amas.... Yo tambien. Tienes amigos, buenos, malos y regulares... Yo tambien. Te sientes mal al ver el mundo en su constante crecimiento a la violencia, al desorden, a la delincuencia, a la pobreza, al caos general... Yo tambien. Tienes sueños, deseos, anhelos, metas y esperanzas.... yo tambien.

Tú te sometes a la fe. Yo al pensamiento crítico.

Que tengas fe y creas en ese Dios, no te hace mejor que yo. El que yo no lo tenga, no me hace mejor que tu. Somos iguales en muchos aspectos... Con y sin Dios... tu y yo nacimos, crecimos y algún dia nos vamos a morir. Empezamos la vida de la misma manera y la vamos a dejar de la misma manera... Con y sin Dios.

La única diferencia entonces... aparte de que tu eres mujer y yo hombre (detalle sin importancia en este caso) estriba precisamente en esa creencia. Pero dime, ¿qué ganaría yo para mi vida, el creer en lo que tu crees? Nada. Puesto que mi vida no cambiaría. No seré más bueno, ni mejor.

La idea de Dios es para mi una carga, una carga autoimpuesta que en realidad no necesito llevar, porque de nada me serviría. Dices que para ti Dios es acción... ¿Acción para qué?... ¿Para no ser un asesino?... ¿Para tener una mejor moral?... Yo no creo en su existencia... y no soy asesino y mi moralidad está completa.

Por mi casa, pasan los días Domingos, muchas personas de diferentes denominaciones religiosas, dejando el mensaje, dicen ellos, y te aseguro (aunque te sea difícil creerlo) que no salgo insultándolos y pegando de gritos. Los escucho, los atiendo y los despido cortésmente. ¿Por qué no les grito?... no creo que eso sea necesario. Tampoco le gritaría o insultaría a un méndigo en la esquina. No critíco para nada a los homosexuales, ni a las prostitutas... a nadie.... y vivo sin Dios. Odio el machismo, detesto el racismo, el abuso infantil y la violencia doméstica son para mi unas lacras sociales que deberían erradicarse de la faz de la tierra para siempre... y vivo sin Dios.

Tengo varios años de casado, tengo tres hijas maravillosas... en nuestra familia Dios no forma parte de nuestras conversaciones, hay respeto, tranquilidad, obediencia y mucho amor... y Dios no tiene nada que ver con eso.

Tengo familia y amigos religiosos, creyentes, que saben abiertamente mi ateísmo y nuestra familiaridad y amistad en vez de deteriorarse se fortifica. Si puedo les tiendo la mano y si ellos pueden me la tienden a mi. De su lado, dirán que es Dios, del mío, imposible.

Lo que no soporto es el extremismo. La idea de Dios al servicio de la maldad, de la violencia, del abuso. La obtusa idea de que Dios es ESO escrito en la Biblia. La mente cuadriculada que dice que Dios odia a los homosexuales. Usar la idea de Dios para convertir a la gente en víctimas de masacres... o que alimenten un odio racial o de género... Estoy contra la idea de ese Dios... sea pasada, presente o futura...

Asi que, como expresaste en el Blog de Dios es Imaginario, te equivocas al censurarme de frustrado, es lo menos que tengo, te equivocas en tu correo al decirme que si no se algo me lo invento, y al decirme prepotene, vida mia... te has equivocado, no trato de convencer a nadie, ni por las buenas ni por las malas, que ¿defiendo mis ideales? claro... lo mismo haces tu y lo mismo hace todo el mundo.

Y sobre estar en posición de guerra, lo dudo... creo que tu lo estas mas que yo, cuando escribes que no deseas desgastarte porque podrias sacar lo peor de ti.

Bien... No creas que soy tan PREPOTENTE como me has calificado, escucho consejos y los sigo si me parecen lógicos, me aconsejas que sea más cálido en mis comentarios, por supuesto que lo haré, es un consejo lógico... Y claro, comprende que la ironía tampoco te lleva a ningun lado... por aquello de cerebrito, gran pensador, guru...master....eminencia. Te recuerdo que tu Jesús dijo Amaos los unos a lo otros.... jajajajaja... es un chiste... No te vayas a tomar a mal.

Bien... Me preguntas por las páginas... lo que me dice que no las visitaste aun. Son paginas de creación literaria, poesía, lectura de libros y enlaces a mi otra pasión: la fotografía. No te preocupes... en esas páginas no arremeto contra Dios en ninguna forma. Date una vuelta por ellas... Tu y yo nos "conocimos" chocando de frente... quiza sea un mal comienzo... Pero en verdad no deseo que tengas un concepto equivocado de mi...

Por lo tanto... Pido disculpas por mi mal comportamiento hacia ti. No espero que las aceptes, pero la disculpa es sincera.

Poetalibre

Baúl del Poeta 16 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 16 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO AGOSTO 2008

JORGE LUIS BORGES

Me sorprende en cierta manera que siendo argentino desconozcas esos aspectos de Borges que hemos discutido a lo largo de este tiempo, y lo digo que me soprende en cierta manera porque es costumbre sino defecto el hecho de darle mayor atención a cosas, personas y hechos fuera de nuestro entorno nacional. Es un problema de casi todos ese de caer bajo la influencia de modas extranjeras, que por supuesto pueden ser importantes y dignas de aprecio y conocimiento pero que en alguna manera restan el interés que le podemos brindar a lo que está más cerca de nuestra propia identidad y raíces. El poeta y escritor argentino ha sido para mi como un faro en el camino, una luz que no se muestra totalmente clara, una luz con misterio, lo cual lo hace mucho más llamativo, es el laberinto de sus palabras, el espejismo del mensaje, lo escondido que hay que encontrar para tener un significado mayor y más amplio, consciso y completo de su prosa y rima.

Hubiese querido conocerle personalmente y decirle lo que sólo a Borges le diría, por supuesto es un imposible siendo de diferentes épocas y llevando él una clara anticipación en relación a mi, a ese viaje sin retorno que es la muerte. Nunca he llorado al Borges que murió; porque en mi comprensión enclavada fuera del tiempo y la distancia, sigue presente y brillando como una supernova que jamás disminuye su luminosidad; él sigue conquistando mi interés, sigue tomando mi mano por esos senderos que se bifurcan, visito con él la biblioteca circular, atravesamos al otro lado del espejo y descubrimos nuevos y extraños pasadizos en esos laberínticos lugares llenos de extrañas criaturas y eventos misteriosos que han sido del futuro y serán del pasado en una continuidad eterna.

Releer a Borges es uno de esos placeres que puedo considerar completos porque son inacabables, el camino es el mismo, pero el lugar es diferente, todo lo que contenía en una ocasión lo vuelve a contener pero en diferentes niveles, los tonos, los colores, las situaciones se metamorfosean, se diluyen tenuemente por aquí sólo para aparecer claramente por allá, provocando que el significado del ayer eniquezca al de hoy y deja el deseo por saber lo que significará mañana. No fue un mago de la palabra, fue un mago del entorno escrito.

Pero es imposible igualmente olvidar aquellas primeras lecturas de descubrimiento y de verdadera entrega en casi cuerpo y alma a las letras de Borges, aquellos primeros trozos de lectura, aquellos razonamientos, aquellas narraciones que cobraban vida y casi imagino que una enorme mano borgiana emergía de aquellas páginas y me raptaba de ese mundo real tan poco agraciado, tan falto de sabor, hacia el universo de Borges, allí donde fui a la vez testigo y protagonista como en La Rosa Profunda, en Los Conjurados, en El Libro de los Sueños o en Nueve Ensayos Dantescos.

Que Borges no es todo lo que vale la pena en el universo literario, claro, tienes razón, hay otras luminarias, he allí el caso de nuestro gusto mutuo por Pirandello, por Bergson, por Butler Yates y Benavente, todos ellos reconocidos con el Nobel. Aprecio en cierta manera tu pasión por Anatole France y Dumas padre, mis franceses predilectos serían Mauppassant, Hugo y Bauldelaire. Diferimos en que a tu parecer los cuentistas latinoamericanos te parecen demasiado simples, seguro que no te has internado en lo maravilloso de Lillo, Quiroga y Rulfo, para poner apenas un ejemplo.

Es cuestión de gustos, claro, pero en definitiva que hay gustos que se convierten en vicios, afortunadamente en positivos desde el punto de vista de la lectura, y ese es mi caso con Jorge Luis Borges.

Baúl del Poeta 15 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 15 (CORRESPONDECIA) ENVIADO OCTUBRE 2008

La vida nuestra es una feria, una inmensa feria llena de juegos, algunos más peligrosos que otros, todos en apariencia de eterna voltereta, subidas y bajadas, curvas pronunciadas, aceleraciones y paradas completas e inesperadas. No estamos en esa feria para ser solamente espectadores de la alegría, deseo, desesperación y miedo que estos movimientos provocan en su constante ir y venir, no, somos participantes activos y en menos de lo que creemos estamos subidos en las montañas rusas, en los carruseles, en las ruedas de la fortuna y en otros mil diferentes, cada cual con su respectiva carga de emoción, de ansia, de sensaciones intensas.

Algunos estamos elegidos a unas cuantas vueltas mientras otros a un largo tiempo en ellas, en algunos queremos bajarnos de inmediato pues el más de lo que soportamos y en otras es tal el placer que quisieramos seguir allí indefinidamente.

Pero nada nos asegura la permanencia breve o larga en ningun lugar de esos, somos participantes dinámicos y muchas veces la manera en que nos comportamos en aquellas piruetas endemoniadas nos dará el pase a otro juego mucho más aterrador o a uno mucho más liviano. Hay juegos para subir solos, juegos para subir acompañados.

De cada juego, en cada una de sus atracciones, vamos tomando la experiencia, la capacidad de soportar mejores momentos, hasta el punto en que ni la más vertiginosa velocidad nos causa temor.

Es la feria del aprendizaje. Algunos de nosotros tenemos la suerte o condena de subir a muchos y salir airosos, otros subimos a pocos y fracasamos.

Tenemos boleto de por vida, su fecha de caducidad es nuestro propio fin, cuando ya no somos capaces ni de disfrutar ni de evitar juego alguno. Hemos cumplido con aquella feria de la vida.

POETALIBRE

Archivo musical asociado a este texto:

Baúl del Poeta 14 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 14 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO ABRIL 2009

El escribir es en algunos más que una costumbre, es una necesidad, una de esas necesidades casi patológicas, que nos atan, nos aprisionan y nos castigan; si esa necesidad no es encausada y liberada a través del papel, la pluma y la tinta puede causarnos mucho mal.

Con estos papel, pluma y tinta, se mezclan en ardorosa batalla los pensamientos, las imaginaciones, los sentimientos; enredados en letras, palabras, frases, oraciones y textos, páginas enteras llenas de todo clase de ideas, de creaciones, de poemas, de historias, algunas muy claras otras muy oscuras, enredadas y con mensajes ocultos que no son fáciles de descubrir.

En el papel escrito se reflejan las experiencias, los deseos, el futuro que deseamos o el pasado que nos hace daño o placer recordar, las amistades y los amores, los consejos y los problemas, las causas y los efectos, los pros y los contras de cualquier situación, real o imaginada, se extienden, se agrandan, se exageran o se achican, se trastocan los sentimientos de alegría o de tristeza, los motivos y las ansias, las tranquilidades o las desesperaciones.

Nuevas y mejoradas emociones aparecen mágicamente al ser trasladado el pensamiento al lenguaje escrito y un abrazo descrito es mejor que aquel que se recibió en algún momento, la palabra que se dijo en algún instante, la luz aparece en la oscuridad, y la verdad se aprecia tras lo escondido o puede en algunas oportunidad ser lo contrario; la pena o la gloria del hoy se tralada al futuro o se regresa al pasado y la carga se libera.

La imaginación es igualmente importante dadora de infinidad de razones para matizar la escritura, para convertir un texto en una parte muy propia de una vida que se ha vivido, para el momento que se vive y que gusta o disgusta o para un futuro que se augura beneficioso y en armonía con nuestros deseos.

Y nuestra voz aunque muda, se alza, atravieza espacios y abarca distancias, y otros ojos verán y otras mentes comprenderán y otras no; podremos tener aliados o enemigos, pero eso no importa, lo que interesa es que aquello que ahogaba, que hería fue dominado por la escritura, convertido en letra y expuesto a la vida, a la atención y posible interés de otros.

Y ya no nos pertenece más... no ha sido compartido en realidad, ha sido regalado a otros y en alguna forma, depurado por las opiniones y pensamientos de los semejantes, volverá purificado, limpio, filtrado.

Y en esa manera, desprendidos de nosotros mismos por la esccritura, nos añadimos mediante la palabra de otros de sus pensamientos y opiniones y se engrandece nuestra vida y se multiplican aun más las necesidades de volver a exponer nuevas ideas y sentimientos volcados en letras con mensajes claros y oscuros y el círculo se completa y se inicia una vez más.

POETALIBRE

Baúl del Poeta 13 (Poesía)

BAUL DEL POETA 13 (POESIA) CUADERNO AZUL*

MUJER DIVINA

Sueño constante, ensueño total

de dulces placeres, candentes caricias...

suma de efervecencias que elevan mi deseo

placenteras ensoñaciones

provocas en mi pensamiento...

Cataratas de erotismo...

Un mínimo toque de tu piel

es suficiente para darme motivos

para desear perderme en tu carne...

Adentrarme en tu fuego

saciar el hambre que por ti tengo.

Muero por penetrar tu humanidad...

explorando cada rincón oculto de tu piel

acariciando trémulo tus tesoros

perdiéndome en tu deseo...

lujurioso, agresivo, vehemente...

arrebatar tu pasión...

anhelo escuchar tus gemidos de placer...

tu voz entrecortada...

que pidas más y más...

Añoro mezclar nuestros anhelos,

nuestros cuerpos en sabrosa pelea...

en rítmico vaivén

envueltos en un oleaje de placer...

quedar bañados de sudor...

resultado de la entrega sin límites...

desatar las puertas del gozo absoluto...

quiero sofocarte...

deseo que me sofoques...

entre besos y caricias leves y salvajes

y culminar ambos en enloquecido orgasmo

elevándonos a ese lugar donde somos

solamente UNO.

POETALIBRE

*Cuaderno Azul, poemas en papel. 2009

Baúl del Poeta 12 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 12 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO OCTUBRE 2008

Es increíble como la mente humana es capaz de trabajar en tantas cosas al mismo tiempo, yo me admiro de esa capacidad, y me da rabia que este mundo este tan torcido, que la humanidad sea tan ingrata consigo misma, al desperdiciar semejante regalo de la naturaleza, todos tenemos el poder de ejercer nuestro derecho a pensar, pero a pensar bien, a ser deductivos, lógicos, intelectuales, filósofos si se permite...

La memoria, los procesos mentales, el lenguaje, la rapidez mental, la inteligencia, son cosas que para el cerebro nuestro son imprescindibles para mantenerse a tono, como el ejercicio fortalece y mantiene nuestros músculos. La lectura es necesaria para aumentar nuestro vocabulario, para hablar correctamente, para habilitarnos a comprender mucho mejor y mucho más claro.

Pero no es asi, la gente pierde el tiempo, que es tan precioso, en actividades repetitivas, rutinarias, faltas de sentido... el lenguaje se queda dentro de unos límites tan estrechos que hay personas que no pueden hacerse entender o que se explican a medias o simplemente no se les comprende por la falta de conceptos, de ideas, de palabras en si.

Se usan los medios de comunicación para el simple entretenimiento, para enterarse de problemas que son insolubles y que crean miedos, fobias, desesperación en las mentes limitadas... La vida se ve como un camino, que por obligación natural tenemos todos que transitar sin más razón que esa, no hay motivación para un cambio, para subir a un nivel más amplio, no se buscan las herramientas necesarias para pensar con propiedad y enfrentar asi los conflictos y problemas que a diario enfrentamos por nimios que sean.

Se admira a los pensadores... y se cree que ellos son una especie diferente, que nacieron con un don inalcanzable por el resto de los mortales o que tuvieron en sus vidas algo tan especial y raro que los hizo ser lo que fueron o lo que son... y les dejamos a ellos la tarea que a todos corresponde, el saber pensar... pero esto no tiene nada de especial, nada de sobrenatural o divino... ellos son simplemente personas reponsables consigo mismos y con todo el género humano.

En todo lo que aparece en nuestro camino, hay una oportunidad de aprendizaje, cada día es una prueba, una solución... el positivismo debe ser una regla en nuestras vidas para poder aprovechar ese día tras día, y tomar conscientemente nuestras acciones, nuestra conectividad con el resto del mundo... Conocer es poder, se dice por alli, quien lo dijo, fue capaz de entender que solo el conocimiento nos libera, nos da la libertad de luchar incluso contra nosotros mismos, para librarnos de prejuicios, de ideas equivocadas, de sortilegios diarios, de mentiras disfrazadas de verdades, de mensajes sublibimales que nos robotizan...

Yo no creo lo que en la biblia se lee, aquello de "no hay nada nuevo bajo el sol, lo que es ya fue y lo que sera, ya fue antes" no tendría valor nuestra vida, si estuviesemos condenados a la repetición, y aunque en apariencia, todo es lo mismo, es otra mentira... todo es y debe ser diferente, pero solo el conocimiento nos da la llave para abrir la puerta y ver que hay más allá, solo el conocimiento elimina el velo que cubre nuestros ojos, solo el conocimiento nos saca del molde conveniente en que los que si saben, nos han puesto.

Pensar es la única diferencia que tenemos con el resto de las especies animales, ellos son inconscientes de sus acciones y se dirigen por su instinto natural, y en ese instinto vemos lógica, seguridad y naturaleza, entonces, si nosotros poseemos algo mucho mejor que el simple instinto, por qué nuestras acciones son tan ilógicas, inseguras y tan antinaturales... es acaso pereza en nuestras mentes... es acaso dificultad para acceder a nuestras propias maravillas... o es que nuestra mente mas que regalo inapreciable es una maldición... y que no somos capaces de utilizar ese poder porque es demasiado para nosotros... no lo sé... pero es muy triste...

Si nuestras mentes se liberasen, se elevasen a una altura digna... seguro estoy que la totalidad de "nuestras desgracias humanas" quedarían en el olvido y todos juntos construiríamos un mundo que si merezca el título de HUMANIDAD.

Disculpa la extensión de esto, pero cuando una idea me cruza la mente, lo que hace es crucificarme... y no teniendo más que una persona en el mundo, la cual yo sé que me comprende en forma absoluta... pues comparto contigo lo que me da dolores de cabeza.

Pensar es hermoso... pero también doloroso... es quizá esto último, la verdadera razón por la cual, la máxima creación sólo piensa, casi en su totalidad, en satisfacer sus necesidades básicas.

POETALIBRE

Baúl del Poeta 11 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 11 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO DICIEMBRE 2008

Por hoy, los cielos de Los Angeles están nublados... Días largos y oscuros... Días fríos, silenciosos, casi solemnes... Pero son los días que me gustan... encajo perfectamente en ese clima gris y silencioso... Las grandes nubes, se mueven lentamente en esos cielos ocres... el sol discurre apenas una ventanita entre ellas y se asoma a ver si aun estamos vivos, a ver cuantos de nosotros le deseamos y luego se va... se esconde nuevamente tras la cortina espesa de esas nubes terribles... que anuncian solamente la continuación de una vida sin brillo, sin reflejo, sin acento solar...

Mi espíritu se balancea como un colibrí frente a una flor, en estos días invernales... baja y sube como el agua de mar cuando llega a tocar un muelle; el estio es tristeza, es frialdad, es lo opaco, como una pena que se aprecia pero aun no se siente... el prólogo de un llanto... profundo, doloroso, que nos sume en la melancolía, es como perder algo muy propio, algo que al ya no estar con nosotros, deja un vacío que no es llenado nunca más...

Y sin embargo, a pesar de esa sensación de oleaje... de ir y venir, de balanceo entre lo serio y lo amargo... mi alma se encuentra sumida en un letargo extraño, soy conciente de la oscura existencia, pero no me importa... la vida es vida aun debajo de las piedras, aun en lo húmedo del subsuelo, aun en lo helado de un muro corroído por el tiempo... Y pienso, que el tiempo corre mas lento... que la naturaleza se detiene en sus afanes creativos...

Comprendo de alguna manera que el ciclo eterno ha completado de nuevo una vuelta más... Un giro que no es medido en días, ni en minutos, ni en segundos, sino en suspiros, en ansias, en deseos, en ideas... es el momento del renacimiento... del reencuentro con el inicio... del rejuvenecimiento a partir de la vejez... no es una marcha atrás, es caminar por el mismo sendero, completamente vírgen nuevamente...

La germinación está a punto de empezar... y llegarán las lluvias... y los días serán más fríos y oscuros, más largos y cadenciosos... y parecerá que todo muere, que todo ha cesado, que la tierra entera sucumbe... más no es así... es el nacimiento pleno y digno de un nuevo viaje por la creación... la semilla de millones de flores, de millones de mariposas, de millones de sonrisas...

Es el eterno retorno al origen... La muerte es sólo una transformación, es acceder a otro nivel de existencia... es el sacrificio de la materia para crear nueva materia...

POETALIBRE

Baúl de Poeta 10 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 10 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO MAYO 2009

Ya lo dijo Napoleón en algún momento de la historia: "La admiración por el enemigo te conlleva a dos cosas: la victoria sin gloria o la paz anhelada". Cuando los hechos ocurridos en el pasado se muestran a través del lente de la experiencia y se exponen breves, en pensamientos que van dirigidos al consejo de los que en el futuro caminarán la tierra, hay dos cosas resultantes al que pone atención a dichas palabras: O las toma o las deja.

La decisión no es del todo inteligente si no se tiene cierta consideración por los hechos causantes de tales palabras, a la posición histórica del que las transmite y al resultado que llega luego del momento generador.

La admiración por el enemigo es compleja y simple, dependiendo del grado de enemistad y daño que se cause mutuamente. Se basa quizá en que, como tú bien lo has definido, los motivos se entrevean similares, el móvil se mueva en un mismo plano y que ese enmigo resulte a nuestro concepto una contraparte necesaria para ubicar nuestros argumentos en lugares comunes. Resulta de que aunque las ideas sean contrarias, en muchos casos, tienen un mismo origen. Y este o aquel elemento contundente que parecía estar de nuestro lado, no es tal, sino uno que se nos viene encima para desarmar nuestra estrategia. Yo lo tenía, lo iba a usar, lo usaste primero, ya no lo tengo, me quitaste el arma que se veía segura y ahora los mismos conceptos que protegían mis argumentos son decisivos para hacerme morder el polvo de la derrota. Nace sin duda una admiración. El entender que todo en la vida tiene dos caras que deben estar opuestas para ser una realidad, que un lado no es el todo, porque sin el arriba no existe un abajo, sin sombra no se apreciaría la luz. La admiración consiste en darse cuenta que por las razones aparentemente propias, se abre a la comprensión, que esas razones no son nada sino se sustentan en las que se aprecian contrarias, son el complemento para entenderlas individualmente y para que tengan validez.

El no poner atención a la profundidad a la que nos lleva la rivalidad en esta materia, nos condena, tal cual expone Napoleón a la victoria sin gloria. Porque es una victoria que niega la existencia vital de la contraparte que ha sido de capital importancia para que se registre esa victoria. No hay sabor de éxito, cuando no se admira al enemigo y se busca la paz anhelada.

Y lo que en verdad me tiene embelezado, es por supuesto, el verme involucrado precisamente en una situación en la que se manifiesta una analogía a los momentos que dieron origen al pensamiento del emperador francés. No me doy el crédito de que haya sucedido, soy una parte de eso, porque tú eres la otra mitad, pasamos por la misma experiencia y repetimos sin saber, el proceso mental que antes alguien había vivido intensamente como para dejarlo escrito. ¿Cuántos más en este mundo nuestro no estarán cruzando el mismo camino? Suerte a todos.

Por ahora, mi entendimiento me dice que la etapa de la admiración está en proceso, tocó el sentido común de manera arrasadora, nos dio a escoger... ¿lo tomas o lo dejas? - eso dijo... aceptamos... segunda etapa, la declaración, en la cual estamos sumergidos, conlleva la comprensión del momento, que utiliza la memoria para explicar la conducta; la disculpa, que trata de enmendar, si no de borrar, los argumentos violentos y en todo caso innecesarios de defensa; la explicación, al iniciar un camino del todo diferente y que se aprecia prometedor, cautivador, edificante, fascinante y educativo; la mutua alimentación, que forja nuevos senderos de unión y más que todo de curiosidad para comprender aun más esa mente que se antoja como un reflejo con vida propia.

La paz anhelada, es sólo un inicio... la etapa que sigue, me es desconocida pero grandemente deseada; pues tal como dices... es aun temprano. Estoy gratamente conquistado por tu personalidad, me envuelves cálidamente en tus palabras y motivas las mías... ¿no es acaso, agradable para una inteligencia media como la mía el entretejerse con una admirable como la tuya? Definitivamente lo es. Vale la pena, el buscar con ansias la paz anhelada.

Queda ahora... el proseguir, con ímpetus bien marcados.

Tu manejo de la palabra me tiene hipnotizado, y debo sin duda, colocarme a tu altura para no defraudar tu capacidad. Sé que el calor del fuego incendiario aun está cerca... pero tiene que ceder, tiene que apagarse por completo para que podamos descender a la normalidad de la gloriosa amistad entre dos personas que por azahares del destino está físicamente lejanos... aquel nivel de la plática simple... pero animosa.

POETALIBRE

Baúl del Poeta 9 (Opinión)

BAUL DEL POETA 9 (OPINION) ARCHIVO - AGOSTO 2009

¿Qué es amar a la antigua?

No creo en realidad que haya una manera de amar a la antigua o a la moderna, el amor es el mismo, el sentimiento no ha cambiado en nada, un par de ojos que apuñalan suavemente el corazón, una voz que acaricia por completo nuestra vida, unas manos que al tomarlas entre las nuestras nos electrizan todo el cuerpo, un cuerpo que se amolda al nuestro en nuestros deseos y se vuelve una meta, la búsqueda de nuestra satisfacción.

La manera de la conquista tampoco creo se pueda diferenciar entre antigua y moderna, las costumbres cambian igual que todo, pero no se trata de que la esencia en sí de aquello desaparezca, serán los medios, el lenguaje, los recursos; el fin es el mismo.

Creo que en muchas formas actualmente dignificamos demasiado el beso en la mano y el ramo de flores, la leve inclinación de cabeza, el caballerismo, el amor estilo victoriano, el de las obras de Dumas... ¿pero fue eso una realidad?...

Dudo que la totalidad del género humano de esos entonces participaran en semejantes ritos románticos, los campesinos, la clase pobre y trabajadora, los olvidados de la sociedad, ¿estaban ellos acaso también acostumbrados a la nota perfumada entregada con discreción en la mano de la señora acompañante de la hermosa damisela que casi flotaba en aquellos vestidos vaporosos?

Versos y poesías entregados en el balcón, palabras cargadas de honor como de pasión y adornos rebuscados para inflar el sentimiento de la conquista...

Eso fue sólo una moda, una época y una costumbre regional de una parte de la población de algunos paises que se hizo prototipo de algo que no fue lo que pensamos y que se extendio como un modelo a través de las artes literarias y teatrales y luego de películas.

En la época actual el ramo de flores podría ser visto como una broma, el beso en la mano como una tontería y los poemas y versos como una rareza y no por aquellos que son los conquistadores, sino por las propias conquistadas.

En realidad la conquista, el enamoramiento no ha cambiado en nada, aquellos fueron artificios y agregados que fueron y pasaron, antes y después de esto todo se ha mantenido de la misma manera. Dos que se atraen y se vuelven locos mutuamente no necesitan de flores, poemas y serenatas, sólo desean amarse, entregarse sin obstáculo a su amor, a su deseo.

Ninguna mujer vale menos para ser amada si no posee vestidos vaporosos y costumbres de alta etiqueta, ni hombre alguno vale menos para ser amado si no posee el talento de la caballerosidad rebuscada.

El amor llega y nos convierte en sus esclavos, nos hace pulir nuestra conducta, nos convierte en autómatas con una sóla intención... Amar y todo lo que eso conlleva. No hay marcha atrás.

Aunque si nos llamamos románticos, vivamos obsecionados y lamentando no haber nacido en “aquellos tiempos”, en los cuales tan igual que hoy, el beso en la mano o la invitación al cine, no nos garantiza en absoluto llegar triunfantes a la conquista total de aquel ángel del cual nuestro corazón ha quedado prendado.

POETALIBRE

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