El Amor Trascendental y Eterno

"El Amor Trascendental y Eterno" es el último poema en Ideas, Complicaciones y Demás en este 2010, muchas gracias a todos los que han mantenido el interés en esta página, eternas gracias nuevamente a aquellas y aquellos que han dejado sus comentarios y a todos los que se comunican conmigo a través del correo electrónico en relación a lo publicado. Ha sido un año con poca producción poética, ya vendrán mejores tiempos...

Para todos, un abrazo inmenso y deseos sinceros para el año que está por empezar.

(La imagen que acompaña este poema es de mi señora Madre)

Hay un amor, que no conoce realmente el final,
hay un amor que vence todos los obstáculos,
hay un amor que no se relaciona a la hipocresía,
hay un amor inmenso que sobrepasa a sí mismo.

Existe un amor que nos envuelve desde antes de nacer
que se entrega totalmente, sin límites, sin condiciones,
y durante nuestra vida ese amor es el faro de la libertad,
el camino de la verdad, la dulzura en tiempos difíciles.

Nada hacemos para merecerlo, para ganarlo...
y algunos no hacen nada para mantenerlo,
es un amor incomprensible, total, inocente, inmenso,
el único amor que mientras más da, más crece.

Un amor que nace de la vida misma,
un amor que se desarrolla en un vientre,
un amor que defiende, protege y alimenta,
un amor trascendental y eterno.

El amor de madre, lo más precioso y verdadero
demasiado sincero, puro en extremo,
impagable, ni con la vida misma...
ni con sacrificios, ni con esfuerzos.

Y es porque ese amor sublime nada pide,
es simple, sencillo, dadivoso, imperturbable,
es la raíz de todo, el origen, el inicio
y el motivo para todo lo que viene y va.

Es el amor que marca al corazón
con el fuego de las caricias más limpias,
con las palabras más sinceras
y con el ejemplo más honesto.

El único amor que sobrevive a la muerte
y tras ella, crece mucho más
allí, cuando ya no lo podemos tener
es cuando lo sentimos en toda su fuerza.

¿Dónde quedó el amor?

Quedó acaso entre los ecos vacíos de las palabras
que algún día fueron dichas con deseo y alegría...
Quedó acaso en el camino, cansado ya de luchar
contra la rutina, la apatía y la desvalorización...

Quedó aletargado y falto ya de constancia
ante la pura costumbre de vivir el día a día...
Quedó anulado talvéz a fuerza del desinterés,
del aburrimiento y la domesticación absolutos...

O es que simplemente lo hemos sepultado
profundamente en nuestros corazones,
sin deseos ya de hacerlo importante
porque ya no nos es necesario, ni vital...

Quedó solitario entre aquellas caricias
que alguna vez nos dimos con vehemencia...
Quedó perdido entre los susurros
de las entregas sin límite y tanta pasión...

Quedó ya como recuerdo de un pasado
que es por ley inalterable e inquebrantable...
Quedó por fin, olvidado y rechazado
porque ahora ya no somos aquellos románticos...

O es que ya la vida se nos fue en vida
y vagamos ya muertos, fríos y solitarios,
sin anhelos, sin sorpresas, sin la luz
que una vez nos guió el uno hacia el otro.

No sé... no sé donde quedó el amor...
¿Lo sabes tú?... ¿A quién preguntar?
Sin amor, no hay ya historia, no hay ya futuro...
Sin amor... no somos nadie, no somos nada.

A Usted

En esta hermosa tarde
en que todo se llena del agradable
aroma de las flores, quiero decirle,
a usted, que la estoy amando.

Bajo este cielo claro, transparente
en el cual un sol brilla glorioso
y radiante, quiero decirle,
a usted, que la estoy deseando.

Y hacia usted vuelan mis pensamientos,
cual alondras veloces,
llevando en sus alas la ternura y
el empeño de este amor que es tan suyo.

A usted, que con sus ojos me ha enamorado,
a usted, que con su voz me ha acariciado,
a usted, que con sus sentimientos
ha cautivado mi corazón y mi alma.

Caminado por estos senderos sinuosos
de esta vida sorpresiva e indolente,
va mi vida atada a la suya, en cada paso,
junto a usted, hacia un hermoso horizonte.

Y usted, presente en cada flor,
y usted perfecta en cada rumor
de aguas cristalinas, de rosas encantadas,
porque usted, es para mí, el amor.

A la muerte de un hijo

Mi corazón ha sido traspasado,
destruído en un instante, aniquilado...
hoy mi vida se derrumba entristecida
porque te has ido, bien de mi alma.

Arrasada por completo tengo el alma
y el dolor punzante del recuerdo me ahoga,
a cada momento te veo y te acaricio,
y mi ser entero se niega a tu partida.

Mi bebe, mi ángel, mi vida entera...
sangre de mi sangre, bien mío...
mis ojos no dejan de derramar su llanto
y en cada lágrima va el deseo de tenerte.

Tus manitas, cual capullos diminutos
acarician cada día mi rostro...
Tu sonrisa, que era mi sol y alegría
llega a mi en sueños cada noche...

Tu aroma de inocencia y pureza
envuelve por completo mi existencia...
tu llanto quieto y delicado
se repite constante en mi memoria...

Te has ido pequeño trozo de mi ser,
me has dejado, en este abandono
que es más frío que tu propia muerte,
y que es al fin la muerte mía.

No hay consuelo, no hay remedio,
no hay paz que pueda apaciguar
este dolor inmenso que me envuelve,
que me lleva a ti, que te trae a mi.

Fue tan breve la felicidad de sentir
la suavidad de tu piel, la luz de tus ojos,
el tono de tu vocesita, tu calor,
tus gracias... Cuanto me haces falta!

Te Amo

Se dice con el corazón envuelto en gozo pleno,
se dice entre la alegría y la tristeza,
se dice llorando, se dice riendo, se dice cantando,
se dice sin palabras, se dice con los ojos.

Nace de muy dentro, del propio sentimiento,
en cada latido esas cinco letras llevan vida,
son el ritmo del amor, son la melodía que acaricia,
un susurro que se expande al infinito.

Se dice a media voz, con los ojos llorosos,
se dice sin decir entre poemas sutiles,
se dice en soledad y en compañía,
se dice entre sueños, en penumbras.

Y vuela alto, en el cielo de la ternura,
se da, se recibe y se comparte,
da tibieza, da una calma duradera,
y en silencio a veces se aprisiona.

Se dice y se repite con deseos,
Se dice y se refuerza su sentido,
Se dice y se enaltece enamorado,
Se dice y se entrega con ello la vida.

Te amo, si te amo y lo grito,
entre esta locura y esta serenidad,
entre esta bruma y esta claridad,
que siento muy dentro... yo, te amo.

En el Sendero de la Incertidumbre

... Un triste corazón iba cabizbajo por el sendero de la incertidumbre... Al pasar por debajo de un oscuro árbol, este que no era tan solidario, sintió algo que le hizo dirigir la palabra a aquel desdichado caminante: -Ea Corazón!... ¿qué os pasa? El corazón aquel, trémulo y visiblemente abatido, respondió con voz apagada: -Todo pasa, nada pasa y estoy perdido... El árbol, extrañado ante una respuesta que parecía más bien un acertijo replicó: -Se claro viajero, si andaís triste y derrotado, dime la causa... El lastimado respondió entonces, sin ver hacia el que inquiría: ¿Acaso un corazón no tiene claridad? ¿Es acaso desconocida la causa que hace a un corazón estar triste y derrotado?... El árbol, ante aquellas interrogaciones, cavila por un momento, recuerda que por el sendero de la incertidumbre no pasan más que corazones, todos ellos apagados, melancólicos, todos arrastran una pena, un dolor, que pareciera ser, no de ellos y tan de ellos al mismo tiempo. El árbol, en cuyo cuerpo no hay sangre sino savia, no comprende aquella razón y re-plantea al corazón su inquietud de esta manera: -Dime corazón, de una manera vegetal, que a mi comprensión sea exacta, ¿cuál es esa conocida razón que hace a los corazones caminar desolados por este sendero de la incertidumbre? Y aquel corazón, levanta su mirada hacia el árbol y responde: -Nada hay que aclarar, la causa de caminar por este sendero oscuro y solitario, es el abandono, el olvido, el desamor que de un corazón hace otro con o sin intención. Aquel con el que yo palpitaba al unísono, aquel con el que yo latía a un mismo ritmo, aquel que como yo se desbordaba de alegría al sentir la mutua compañía... me ha abandonado, me ha olvidado, me ha dejado solo... Y por ello, camino por el sendero de la incertidumbre... porque todo pasa, nada pasa y estoy perdido. El corazón baja de nuevo la mirada al duro suelo y continua la marcha, suspirando profundamente y dejando gotitas de sangre en el camino, el árbol queda tratando de asimilar aquello que se le ha dicho, pero un ser sin corazón nunca entendería el sufrimiento de la soledad impuesta, nacida del final del amor.

Y el gélido viento que ulula en el páramo de la soledad, trae consigo, cual melodía lastimosa, un poema que aquel corazón oye casi sin escuchar, pero que siente muy profundamente:

Vaga triste corazón, en silencio sufre...
la pena y la tristeza de saberte abandonado,
de sentir que la emoción ha terminado,
que es ahora la desazón la que te nutre.

No hay cielos que cobijen tu amargura...
la felicidad ahora te subyuga y te aprieta
has perdido el camino, has perdido la meta
no existe ya la paz, no existe la hermosura.

Que tus lágrimas laven ahora el sufrimiento
que te embarga y te enloquece
deja que crezca la pena que florece
y abandónate en las ruinas del sentimiento.

Y con los ecos de este corto poema, aquel corazón arrasado, se pierde en la distancia, en las angosturas de aquel sendero de la incertidumbre. No será el último, ya que en la incertidumbre es donde transitan y se mantienen la mayoría de los corazones.

Martirio

¿Por qué la libertad se cercena?
Si a nadie le debemos el tener alas...
Si a nadie le pedimos volar por cielo ajeno...
Si a nadie estorbamos al volar...

¿Por qué las intenciones malignas?
Cuando sólo se pretende el vivir...
Cuando la paz es lo único deseado...
Cuando se busca lo mejor...

¿Por qué la censura y el límite?
La vida no tiene fronteras...
El deseo no conoce de encierros...
Los anhelos no se pueden contener...

¿Por qué la prisión de la hipocresía?
Pues la alegría no debe encarcelarce...
Pues la emoción no puede detenerse...
Pues la ilusión no puede condenarse...

¿Por qué la dureza y la incomprensión?
¿Por qué el dominio y la esclavitud?
¿Por qué la saña y la tiranía?
¿Por qué la injusticia y la manipulación?

El martirio de ser prisionero, inaceptable...
Somos viento, somos mar, somos luz...
nacimos y vivimos para ser libres...
y por ella, por la libertad, debemos morir.

Si Pudiera Olvidar

Memoria que abrazas implacable,
haciendo vivir de nuevo el dolor,
la pena, la soledad y el martirio,
el sufrimiento una y otra vez.

Día tras día vienen los días pasados;
en eterna cadena que hiere
borrando el presente y dejando vacío
el panorama deseado de un futuro.

Y renace la desesperación palpitante
y grito sin gritar, enajenado:
Si pudiera olvidar... Si pudiera olvidar
anhelando la paz que me ha abandonado.

El viaje al pasado borrascoso
sólo deja un paisaje desolado,
un gris horizonte cubierto de sombra,
una tierra infértil bañada en llanto.

Cada herida se abre de nuevo,
cada lágrima se repite dolorosa,
la angustia regresa y ataca,
sufriendo una vez mas el sufrir.

Si pudiera olvidar, la paz volvería,
la sonrisa escondida aparecería
y esta vida de martirio pasado
tomaría un curso diferente.

Cobarde

Dedicado a uno de esos seres odiosos, manipuladores, violentos y controladores
que abundan en nuestras sociedades.
Amar es libertad. Todo lo demás, es nada.

Si, tu nombre empieza con S... Serpiente.

Cobarde

Porque no sabes que el amor es libertad...
eres cobarde;
Porque no entiendes lo que significa ser hombre...
eres cobarde.

Porque no valoras el tesoro de la entrega...
eres cobarde;
Porque piensas sólo en tu miserable vida...
eres cobarde.

Porque no enalteces el misterio de la vida...
eres cobarde;
Porque en tu mente no cabe el otorgar...
eres cobarde.

Porque tu fuerza es contra el débil...
eres cobarde;
Porque te enajenas en la cólera...
eres cobarde.

Porque gritas sin decir nada...
eres cobarde;
Porque tiranizas con tu dominio...
eres cobarde.

Porque engañas miserablemente...
eres cobarde;
Porque maltratas y destruyes...
eres cobarde.

Mil veces cobarde, en tu papel de valiente,
mil veces cobarde...

Serpiente rastrera te queda a la perfección,
cobarde aun más, en la autodenominación
que de tí mismo has hecho y que se confirma
cuando te digo: Cobarde, tendrás tu momento.

Amaneciendo Juntos

El sol naciente de tu voz
va iluminando el cielo que me cubre
con la díafana claridad de tu tono
y el acento único de tu estirpe.

Ese amanecer me cautiva,
retiene y aumenta mis impulsos
comprime mis ansias
haciéndolas un punto fijo.

El suave reflejo del sentimiento
embriaga, sacude, excita,
y a más luz de tu presencia,
mayor el deseo, mayor la pasión.

Y vamos tú y yo de la mano,
piel con piel amaneciendo juntos
enredados el uno en el otro
envueltos en el eco que acaricia.

En la alborada tornasol y delicada
se expone un deseo y se cumple un sueño
al soñar en el deseo, al vivirlo
se abren las puertas del delirio.

Mágica tentación adornada de luz,
flotando entre la flor, entre sus pétalos,
en el nido de las ansias,
dominados, juntos, unidos, fusionados.

Y así llega al fin el sol del amor
a descubrir dos almas que entre
el llanto y la risa, sucumben y triunfan
en cada amanecer, en cada instante.

Constancia

Cada día que pasa, cada día que nace
me deja, me trae, tu recuerdo, tu imagen...
vienes con el sol, con el viento, con las nubes,
en cada momento, en cada instante, estás tú.

Te vas y te quedas, acampas en mi piel,
te adueñas de mi pensamiento, suavemente...
me seduces, me enamoras, me motivas...
eres deliciosa, sensual, maravillosa.

Con esas manos tuyas, invisibles para mí,
acaricias mi existencia, en todo lo que hago
estás en mis ideas, en mis planes, en mí...
ocupas la totalidad de mi mente... y deseo.

Y es tan dulce el recordarte, tan tibio y refrescante,
eres el inicio y el final que no finaliza ni comienza,
estás constante, duradera, eterna, presente
en cada latido, en cada palabra, en cada respiración.

Sin ti, no existo y si existo es por ti,
eres la vida, tan profunda y excitante...
la luz, la brisa, el arrullo matinal, el ocaso...
toda esa belleza, es tu belleza... siempre en mí.

Mágico Anochecer

Y llega la hora, la hora esperada...
Aquella claridad va desvaneciéndose
Nubes esponjosas, de lento vuelo
adornan el cielo y el momento.

La cita, si, la cita que tenemos,
a la que iré cual palomo enamorado
al nido amoroso, tibio y romántico,
es ya un hecho, lleno de emociones.

Me adelanto a imaginar,
la suavidad de tu cuerpo al bailar,
la tersura y el aroma de tu piel
y esa mirada, que dice cuanto me amas.

Y hago mil planes, conjeturas,
que desfilan por mi mente...
pláticas, caricias... algún brindis
mientras la música nos envuelve.

No puedo esperar más,
este mágico anochecer nos espera,
y al fin juntos hablar de nosotros
y con besos sellar el instante maravilloso.

Esposa de Sangre

Este poema no fue bautizado por mí, sino por alguien que supo entender el significado mismo de los versos aquí expuestos.

He conocido el amor a través de tus palabras,
viendo profundo en tus ojos, en tu mirada,
escuchando tu voz y sintiendo tus caricias
apreciando tu carácter, valorando tu mente.

Cada momento contigo ha sido hermoso,
el andar juntos por lugares de ensueño,
tomados de la mano y la imaginación
y hemos llegado juntos a perdernos en ellos.

Se han sostenido tiempos difíciles,
de muchas preguntas y pocas respuestas,
con silencios que parecen eternos,
llenos de ansiedad, tristeza y soledad.

Aún en ese terreno indefinible, extraño,
donde el espíritu en verdad se manifiesta...
en medio de insondables silencios y misterios
llegó el calor de tu presencia y el deseo de la vida.

Encendiste estrellas mortecinas,
reiniciaste el baile de los astros,
el cielo volvió a ser cielo
de un azul más precioso y más perfecto.

La sangre se tornó de nuevo roja,
la mente que dormía se hizo mente,
y la imagen salvadora tan presente
en memoria autoritaria se convierte.

Por ello, en ese lapso de inconsciencia,
en rincones ignotos de existencia
el amor se torna en salvación y suerte
alejándo la inminencia de la muerte.

Ausencias

De vuelta de aquel viaje,
caigo en cuenta, sorprendido,
que se trae siempre el bagaje
de lo pasado y aun de lo perdido.

Todo es pesadez y nada sólido
o envuelto en brumas espesas,
en la vuelta lenta o de bólido
con esas sensaciones tan impresas.

Hay un confuso rumor lejano,
que viene de un sueño tan preciso
como extraño, pero muy humano
quedando casi como compromiso.

Pero no todo lo tengo entendido,
hay cosas incoherentes y extrañas
silencios, gritos para ser advertido
quedando adheridas a mis entrañas.

O es acaso todo una imaginación,
que ha quedado a la deriva,
inerte flotando sin control...
llena de libertad apreciativa.

Sea realidad o fantasía,
todo lo siento lleno de ausencias
aumentando esta agonía
al esperar otras consecuencias.

La Otra Musa

Es ella la visión del final,
la que reclama el último verso;
la poesía postrera, la eterna,
oscura y mejor prosa.

La que se marca con la vida,
la que se acentua con el corazón,
la que canta al recuerdo,
a la pena y al adiós...

No hay mucho color y luz
en su presencia absoluta,
hay silencios y llantos,
también hay dolor y contento.

Extiende su brazo y alcanza,
y el frío recorre el cuerpo
y en su toque pregunta:
¿Dónde está la palabra?

¿Qué puede escribirse
en ese poema final?
No lo sé, aun no lo sé
lo importante quizá, o no.

La vida que se ha tenido...
Los sueños que quedan...
Los éxitos y fracasos...
El mal causado... no lo sé.

Más sé que volverá,
por tercera vez, volverá
y ese poema que no quiero escribir
tendrá que estar listo.

Después de todo

Después de todo, de aquello, de esto...
después de esas palabras dulces,
de caricias profundas y sutiles,
de besos apasionados, de abrazos...

Después de risas y llantos,
de desesperanzas y sueños,
de planes, de esperanzas,
de mutua compañía, de mutua soledad...

Después de susurros apasionados,
de hermosas pláticas, de ensueños,
de horas y horas de coloquio amatorio,
de sorpresas, de bellos regaños...

Después de todo, de aquello, de esto...
de oir extasiados nuestras voces,
de sentir nuestros deseos bajo el sol,
de íntimas confesiones, de secretos.

Después de absolutamente todo...
después de nosotros mismos,
después del después... aún allí
y hasta lo último... te sigo amando.

Y el tiempo pasa...

Nada lo detiene, nadie lo controla,
es su paso indiferente a nuestros deseos,
es su marcha continua sin comienzo y sin final
pero marca nuestro inicio y nuestro término.

De segundos a minutos y de estos a horas,
luego a los días, a los meses y a los años...
Claridades y oscuridades que se suceden
sin variar, hasta el infinito...

Apenas si tocamos un leve y minúsculo espacio
de ese inacabable océano del tiempo,
más es suficiente para nacer, crecer y morir...
y entre cada uno... vivir, existir y complementar.

Nada lo detiene, ni siquiera el dolor, ni el amor,
nadie lo controla, ni una madre, ni un hijo...
Y no nos pertenece en absoluto,
porque nadie es su dueño...

En ese tiempo eterno, nada quedará de nosotros,
seremos nadie, como lo fuimos antes de existir,
y aunque por algún tiempo la memoria de otros
nos mantenga, el tiempo borrará todo.

El dador de oportunidades no las da por siempre,
lo que no se hizo, no se hará jamás,
porque nadie lo detiene, porque nadie lo controla
y porque de repente, el tiempo se nos ha acabado.

Amoris vulnus idem sanat qui facet

El sol de la mañana se parece a tu mirada,
me abraza igualmente con su luz y su calor;
acaricia mi humanidad, me da vida, me da paz,
promete alegría, promete felicidad.

El viento fresco del mar se parece a tus manos,
suave, amoroso, delicado,
recorre mi piel, mi cuerpo,
fugaz y placentero, eterna sensación.

El canto de las aves, se parece a tu voz,
endulza mis momentos, me lleva a ti
a tu acento, a tu risa, a tus suspiros,
tu sonoro y dulce tono al decir mi nombre.

Las flores que adornan por doquier,
se parecen a tu risa y a tu encanto,
colores, aromas, belleza y sutilidad,
enamoran como tu alegría y tu femineidad.

El cielo que toca horizontes, se parece a ti,
por sobre todas las cosas, de día y de noche,
de azules maravillosos o negros profundos
lleno luz, cubriéndo, protegiéndo, cuidando.

Y esta calma y desasosiego,
esta lucha, esta guerra, esta paz, esta vida;
se parecen tanto a ti, que mi camino bajo este cielo,
con sol, con viento, con aves, con flores te lleva a mi.

Silencio

Somos silencios, tú y yo somos silencios;
profundas imaginaciones y sueños de afanes.
Somos dos abrazos vacíos, dos búsquedas,
dos suspiros, dos hondos sentimientos en el silencio.

Nuestro andar está perdido en dos sendas;
separadas por anchuras, por incógnitas,
por realidades y amarguras, por estrellas,
por cielos y tierras llenas de silencio.

Somos dos sombras en una encrucijada,
dos sombras sin sombra en la penumbra
del ensueño que ahonda nuestros pasos
hacia el por qué de ese nuestro silencio.

Besamos sin besar y amamos sin entrega,
la pasión nos queda lejos, estando tan cerca,
y la vida se escapa por la herida abierta,
corazones que lloran callado, ante el silencio.

Y el pesar nos consume...
Y la herida duele más...
Profundamente van los pasos
siguiendo sin cesár, este nuestro silencio.

Psicosis

Una chispa, un pequeño resplandor, una estrella microscópica, es el indicador que la puerta se ha abierto y que debo atravesarla, detrás de ella el aleteo de una mariposa puede crear terremotos, detrás de ella una sonrisa es el peor de los insultos, detrás de ella el frío es calor, la vida quema, la vida es veloz, la vida no se vive, uno es vivido por ella, pero nada me puede detener a pasar por esa puerta que no es puerta, es algo parecido a un espejo, a un ojo de agua que desafia la gravedad y se mantiene flotando como un portal frente a mi, que no soy yo, sino mi materia y mi mente... No duermo, no sueño, no estoy perdido en confusiones mentales, es algo que sucede, que está sucediendo, que me envuelve o me llama, me ordena a dar ese paso, ese salto, sin ver hacia atrás, sin meditar y sin oposición alguna, porque incluso es una necesidad.

Y desparezco en el horizonte, en uno que no está lejano, sino demasiado cerca, tan cerca que lo llevo en mí o yo soy llevado en él, y nos fundimos en uno solo que siempre hemos sido, es para entenderse mejor algo que sucede sin suceder, el asunto importante no es que nos fundamos, sino que nos mantengamos separados, pero unidos detrás de la puerta no podemos estar, aunque esa sea la naturaleza con la que nacimos, porque detrás de la puerta la vida no funciona de la manera que debe funcionar, sólo al estar separados, sólo de este lado de la puerta es como la realidad es realidad, dentro de la aquella oscuridad funciono yo pero el mundo no, fuera de la oscuridad funciona el mundo pero dejo yo de ser quien soy.

Sin embargo, es la infuncionalidad mía, la que es la realidad, el estar incompleto es mi realidad, porque completo existo mejor, pero sin un universo en el cual existir, dentro soy una partícula sin el todo, fuera soy el todo sin una partícula. Y me muevo entre aquellos extremos sin quedar jamás en un punto intermedio que elimine las faltas porque no existe un punto intermedio.

La realidad queda alterada, mi realidad... mi ir y venir, mi comprensión y mis necesidades. Se trastocan en sus inversos, en sus pares negativos, en sus propias imágenes, donde la derecha es ahora izquierda, donde el arriba es ahora el abajo. El agua no elimina la sed, la provoca, el hambre es consecuencia de la ingestión de alimentos, tengo miedo de lo que provoca tranquilidad y sólo descanso cuando me esfuerzo al máximo. Y hay conciencia, sí que la hay, pero cubierta por un velo, que no es oscuro, tampoco claro, es un velo que al cubrir, devela y al develar, esconde.

Es mi máxima aventura, pero al igual es mi máxima pesadilla.

Poetalibre
Cuaderno Amarillo . ¿Soy yo o Soy el Otro? De explicaciones inexplicables.

Marzo 2007

Unidos

La historia de nuestros pueblos latinoamericanos está llena tanto de deseos de unión como de separación, lamentablemente es lo segundo lo que ha sido el hecho mayoritario. La visión de una América Latina unida, es un bello sueño, sería una extraordinaria ventaja para todos, dejando el aquello de que la unión hace la fuerza por ser ya algo más que probado, una unidad absoluta de los pueblos latinoamericanos enriquecería nuestra identidad a un nivel extraordinario, un solo país, una sola bandera y un solo ideal.

Fuera del entorno económico y comercial que tomaría una fuerza sorprendente, puesto que difícilmente se impondrían restricciones, límites y contratos sospechosos, nuestra unidad nos converitiría en una potencia en varios sentidos.

Si dejásemos el aquello de la identidad nacional por un lado y centráramos nuestro orgullo en el origen común de nuestros pueblos, en los ideales maravillosos de Bolívar y Martí, si dejásemos de lado las fronteras que sólo nos causan daño, si olvidaramos que los acentos regionales son en realidad hermosas diferencias fonéticas de una misma melodía llamada español y que éste es la base primigenia de nuestra esencia moderna y la piedra angular de cualquier unión que pueda fundarse entre dos o entre todos los pueblos nuestros.

Si dejamos de ser bolivianos, costarricenses, cubanos por citar apenas unos pocos para ser ciudadanos de un universo latino mucho más amplio, sabiendo que la cultura regional y toda aquella historia es parte de algo más extenso, podríamos subir a un escaño superior de autoconocimiento, de valor personal y general, sabernos parte de la quinta región más grande del mundo, de un espacio gigante donde se representan todas las razas, todas las culturas, todas las tradiciones, todas las leyendas... de toda la sangre latinoamericana.

Viajar libremente por aquella vastedad de tierras hermosas, llenas de todos los tipos de climas. Considerarnos todos los dueños de los impresionantes Andes, de las islas caribeñas, de la inacabable pampa; viajar de lo grande a lo pequeño, de lo bello a lo extraordinario, adueñarnos de costumbres nuevas, de palabras nuevas, de canciones nuevas hasta que lleguen las generaciones que aún no existen y que para ellos sea natural ser parte de la inmensa patria.

Difícil que esto se cumpla... Existen obstáculos grandiosos que derribar, pero si hasta el momento lo único que tenemos en un grupo de naciones que sobreviven en un mundo competitivo, desangrándose en múltiples conflictos internos, algunas dominadas por regímenes que perpetuan la pobreza y el terror, al borde de la bancarrota... ¿acaso no sería una opción el tratar de unirnos?

Poetalibre
Cuaderno Púrpura - Anarquías - La Patria Grande
Enero 2008

DEJA VU

Deja Vu... Esa extraña sensación de vivir lo que ya se vivió, cuando cada detalle, movimiento y palabra caen en un molde dejado por ellos mismos en un momento anterior, el cual nos deja por segundos perdidos en la memoria de nuestros días, buscando entre los recuerdos algo que nos de una respuesta que nunca aparece, afortunadamente el deja vu nos hace suyos por apenas unos segundos, de lo contrario sufririamos un paroxismo de locura, un colapso mental al no tener manera de ubicarnos en un pasado que es o en un presente que fue.

Deja Vu, el recuerdo de algo incierto, de algo que lógicamente no puede haber sido, o que si fue pero de una manera completamente diferente, y esos detalles mínimos, algún aroma que flota en el ambiente, algún sonido que inconscientemente percibimos, un color que apenas fue una imágen veloz en nuestra retina, un movimiento de algo, de alguien, un rostro visto sin querer y lo que se desencadena en nuestro cerebro es todo un proceso que une millones de neuronas que se acoplan para traer a la consciencia aquella situación que encaja perfectamente en nuestra memoria actual con el recuerdo de aquella otra, completamente inverosímil a nuestra comprensión.

Podemos además jugar con el deja vu, aunque pierda su naturaleza sorpresiva y autónoma, eso es, al utilizar la imaginación para situar dos niveles de vida que se cruzan en un punto de nuestra vida, una casualidad en el espacio-tiempo y de allí, extraer consecuencias, sean buenas o malas. Es la única manera de poder manejar el deja vu a nuestro gusto, normalmente es él, el que nos toma como rehenes momentáneos dejando a nuestra mente, trabajando más de la cuenta, quizá sea un mecanismo natural con algún fin que no se ha podido precisar.

Ah!... Recuerdo que esto ya lo escribí antes.... ¿o no?

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Chispas Interiores - Octubre 2006

Utopia

Es pretencioso el considerar nuestra vida como algo importante para el mundo, aun aquellos que han pasado a la historia como dignos ejemplos de humanos especiales por sus inventivas, por sus trabajos, por su dedicación, por su capacidad, por su pensamiento; aun ellos, no fueron tan especiales por sí mismos, sino inspirados por otros antes que ellos o en su propio tiempo, las ideas humanas no son individuales, todo esta colectivamente hecho, desde una melodía hasta una fórmula matemática de influencia absoluta en la comprensión de las cosas. Esa influencia puede o no puede ser o estar claramente indicada, incluso puede parecer que no haya tal influencia, pero las ideas originales no pertenecen a un sólo cerebro.

Pero siempre debe existir un pionero, un ser que subió a un nivel más alto que los demás por tales y tales méritos, puede que sea justo, puede que no; pero los grandes nombres están sostenidos por otros que quedaron invisibles u opacados por la brillantez que les otorgamos a los primeros. La sinceridad de esto se pone de manifiesto en aquellos inventos ancestrales de los cuales no quedó registro alguno que nos pueda explicar el cómo fue ideado. La rueda, el papel, la pólvora... y muchos otros... ¿quién los invento?... la humanidad... nadie en especial.

Hay hombres y mujeres a los que les damos la categoría de fenómenos intelectuales, inteligencias puras y mentes creativas desde el nacimiento. Sólo fueron hombres y mujeres que tuvieron su momento y lo aprovecharon. Con el debido estudio, con los medios apropiados cualquiera de nosotros podría transformarse en uno de los grandes. Algunos dirán suerte, otros inteligencia...

¿Se han imaginado un mundo donde cada uno de nosotros pudiera realmente hacer algo positivo por el resto de los demás? ¿Qué clase de mundo fuera ese? Y lo imagino desde la intelectualidad, desde el desinterés por fama alguna, desde la benevolencia y la bondad, desde un amor genuino por la especie que somos.

Por supuesto que esto es una utopía... Aunque es realizable, los obstáculos son enormes, habría que eliminar cosas que conforman nuestra actual realidad y que son cosas tan inherentes a lo que conceptuamos como humano... aquellos factores que nos separan, aquellos sentimientos de diferencia, las divisiones que nos hemos inventado, aquel control de unos por otros, las ideologías que chocan, las creencias e increencias que nos apartan.

Individualmente somos bondadosos, positivos, dadivosos... y claro... hay excepciones.

Pero como grupo... como especie... odios, guerras, religiones, nacionalidades, idiomas, fronteras, riqueza y pobreza....

Necesitamos cambiar... como especie, quizá en el futuro distante, si no acabamos antes de tiempo con todo lo ahora existe, podamos llegar a contruir esa que por ahora es una utopía... Debemos cambiar, ya que hasta ahora, todo eso que se supone nos inventamos para ser mejores no ha funcionado en absoluto.

Las grandes mentes que han habido nos han dado de todo, avanzamos gracias a ellos... pero en realidad, avanzamos hacia lo que no nos va a gustar. Debemos ser humildes y sinceros con nosotros mismos, es un paso inicial. No soy importante, si mis semejantes no son importantes.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - ¿Qué cosa somos los humanos? - Septiembre 2008

Seducción Peligrosa

Una mirada que no es mirada, unos ojos que ven sin ver,
una atención disimulada, siendo sin querer ser, existiendo.
Aquella sonrisa apenas perceptible de un rostro hermoso,
joven, lleno de belleza, de agudeza disfrazada.
Aquel semblante que demuestra inocencia
a la vista inexperta de los recién llegados a la vida real.
Invitación contundente a ser abordada, flamea el interés,
curiosidad desbocada ante una risa que cascabelea
en los interiores de nuestra atontada atención...
Sus manos, delicadas, suaves y ligeras, subrayan
con ademanes casi invisibles a sus palabras, a esas palabras
que no van hacia nadie, hacia nada, que no dicen nada,
que no significan nada al oído poco sensible a la doble intención
pero que van llenas de coquetos mensajes, que llaman,
que piden, que saborizan el instante que era gris.
Su presencia, su voz, su risa, sus manos, su rostro,
sus palabras, su mirada, toda ella... un regalo inesperado.
Pero juega... sólo juega, le encanta ver caer a su presa,
a su víctima, que creyéndose victimario cae en el teatro
de la conquista, sin entender que la comedia está
siendo montada para su propio escarnio, para su propia sorpresa.
Aquellos ojos que ven sin ver lo atraviesan de lado a lado,
aquel rostro de belleza singular se transforma en dura piedra,
aquellas palabras alucinantes se trocan en insultos y
aquellas manos convertidas ahora en garras causan espanto.
¿Dónde quedó el Romeo enamorado? ¿Dónde aquella flor incomparable?
La presa ha caído, engañada, utilizada, como un experimento
de dominación, todo ha sido un éxito.
Esto sucede con una frecuencia muy grande, los Romeos abundan,
como las moscas... pero hay telarañas invisibles, tenues, puestas
estrategicamente en un par de ojos soñadores, en unos labios carnosos,
en un rostro bello e inocente, en unas manos de porcelana,
en una voz de ensueño, en un cuerpo delicado, femenino, breve...
que no representa peligro alguno... hasta que se propicia.
Flores peligrosas para manos aficionadas... y es que aún aquellas
que se dicen o se creen ser de expertos, encuentran a veces
la horma de su zapato.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Sobre amores y desengaños - Julio 2008

La Partícula

En cada momento de la vida,
hay ocasiones en las cuales
uno se da cuenta que hay algo
que falta en nosotros y
ese algo es tan importante
que al tomar conciencia de su ausencia
se desmorona hasta el propio carácter.
La falta aquella ha sido "presentida"
en determinada ocasión, pero no
hubo pensamiento que la declarara
como una parte nuestra o que
debería ser nuestra para estar completos
en determinado minuto o experiencia de vida.
Y es que en realidad, nunca,
estamos completos, ni en la alegría
más alta, ni tampoco en la tristeza absoluta.
Ese átomo de esencia que nos incompleta
hubiera sido la corona de luz en
los días de felicidad o la guillotina
que cercenara de golpe la poca
prestancia que nos quedase en los
oscuros días de la amargura.
Es una pizca de nosotros mismos que se
esfuma en situaciones extremas de
nuestra personalidad y carácter.
No viene de afuera, no nos la da persona
alguna, no la ganamos o la perdemos,
es algo nuestro, nosotros mismos
que dividimos nuestro espíritu para
evitar lo más hermoso o lo más fatal.
Nunca es nuestra comprensión absoluta,
nunca es nuestra duda completa,
no hay sonrisa triunfal, ni lágrima profunda
es nuestro mecanismo de defensa pero aún así,
la quisieramos para entender lo que es
la más completa de las satisfacciones o la
más esquizofrenicas de las decepciones.
La mayoría de nosotros vamos por la vida
sin percatarnos de esa partícula que nivela
nuestras emociones, es el ínfimo gramo de
lo que somos y que nos guarda de ese paso
al más allá, porque nuestros sentimientos,
sean estos bondadosos o malsanos,
nos dominan hasta el punto de que
nosotros mismos nos podemos perder
en esos laberintos emotivos que condenarían
irremediablemente a nuestra existencia,
a entrar en las sombras de la locura.

Poetalibre
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - Chispas Interiores - Agosto 2007

Llevo

Llevo por dentro las marcas de tu amor,
aquellas que dulcemente me hirieron
en los días de entrega y de pasión
entre besos, caricias y abrazos.

Llevo por dentro las cicatrices del dolor
que tu ausencia me provoca,
por cada hora que existo sin ti
una espina nueva se clava en el corazón.

Llevo por dentro las heridas abiertas,
sangrantes que lastiman cada paso de mi vida,
que en sueños y despierto me aniquilan
los deseos de continuar el camino.

Llevo por dentro las amables palabras
que un día de tus labios delicados
acariciaron a mi yo completo
entre risas y suspiros de ternura.

Llevo por dentro el peso de este amor,
que nació de la nada y creció hasta el cielo,
pero que en el cielo se quedó,
y como estrella me es inalcanzable.

Llevo por dentro la locura del pesar,
de la tristeza, de la rabia y el llanto
de recordar tu presencia, tan cercana,
de caricias nunca dadas, pero prometidas.

Llevo por dentro el ardor del deseo,
sofocado, mudo, impreso en cada célula,
en cada parte de mi, y el cuerpo entero
me reclama, lo que ya no tendrá.

Llevo por dentro la alegría desbordante,
el calor de un cariño apasionado; mientras...
mi alma, cuerpo, mente y sentimiento...
lleva por dentro todo lo tuyo... intacto.

Poetalibre
Inédito - Escritos desde San Francisco - Marzo 2010

Nuevo Amanecer

Pensaste que el amor no te tocaria...
Que era cosa del pasado
que después de todo ese camino andado
tu corazón por otro no latiría.

Más ya ves, y lo has vivido,
que la vida nos da sorpresas
se puede siempre volver a vivir
entre sueños y esperanzas.

Ni el tiempo ni la edad,
ni las barreras, ni la distancia
ni perspectivas de imposibilidad
pueden arrebatarte el amor.

En la madurez de la existencia,
en medio de la rutinaria normalidad
el corazón vuelve a ser fuerte
y los deseos incendian el alma.

Aunque el camino ya fue andado
y en él quedaron muchas penas
el amor torna todo nuevo y placentero,
y las mariposas revolotean de nuevo.

Caricias, besos y palabras
que se creían cosas del pasado
sublimizan hoy tu presente
y te iluminan el futuro.

Vuelves a ser aquella jovencita,
enamorada del amor
que espera en su balcón
la serenata que te ha conquistado.

Poetalibre
Inédito - Escritos desde San Francisco - Marzo 2010

El Silencio del Silencio

El centro del universo es un lugar irreal, un lugar imaginario, una pizca de nuestra mente, un punto distante, alejado, perdido; rodeado de la nada, lejos de cualquier luz, envuelto por completo en el profundo silencio, es la locura de la soledad, es la inmortalidad de la muerte conciente, una fantasía que campea en momentos determinados de una imaginación que nos traslada a esa región aislada de todo, de todos. Allí, donde un segundo es una eternidad, donde el movimiento es imposible, un mar inmenso de inmovilidad, silencio y oscuridad, descansa sin descansar el espíritu agitado por la desesperación y la agonía de la lejanía.

Nuestra realidad se transforma, nos transforma en algo diferente a lo que somos, la antesala a un viaje a lugares mucho más perdidos, donde ya no seremos quienes somos porque el tiempo ha llegado, no hay lágrimas que nos consuelen, no hay palabras que nos den un apoyo, no hay manos que nos acaricien, no hay comprensión, estamos solos y en cierta manera aceptamos lo inevitable que nuestra mente ha formado.

Durante el tiempo en que esto sucede, hay infinidad de cosas en las que pensamos, en nuestra propia vida y todos sus acontecimientos durante la existencia que hemos vivido, las cosas buenas, alegres, el aquello que aun no hemos terminado, los planes que fueron concretados y aquellos que aun son sueños, la familia, aquellas pláticas que dejaron huella, aquellas que hirieron, aquellas que no fueron tan inteligentes, aquellas que condenaron o aquellas que ayudaron, pensamos en nuestros logros, en nuestros errores, en nuestra propia conducta hacia nosotros mismos y hacia los demás, sopesamos las ventajas y las desventajas que tuvimos en el camino, pensamos en las oportunidades que se tomaron y en aquellas que no fueron aprovechadas, en éxitos y fracasos. Pensamos en los amigos y en los enemigos. Pensamos en lo importante y en lo nimio con igual intensidad.

Y poco a poco todo va cerrándose en torno nuestro. El palpitar de la vida se aleja lentamente. Las flores dejan de brillar bajo la luz del sol, el viento se detiene, la música se silencia y el dolor mengua. El dulce veneno de la lejanía se extiende por todo lo que nuestros sentidos captan y nos vamos hundiéndo lentamente, en la nada.

El silencio del silencio nos abraza, y el lugar fatal y ansiado se presenta, recibiéndonos en su seno.

La mente es poderosa, la imaginación tiene a veces vida propia. Podemos morir sin morir, y estar en el cielo o en el infierno que nosotros diseñamos sin querer o con intención. Más esto no se hace sin motivo. Siempre hay un motivo, claro a veces, indefinible en otras.

Cuando las cosas pierden su valor, porque lo deseamos o porque no podemos evitarlo, el centro del universo se presenta con una invitación eterna y nuestra mente se adelanta a los hechos que no podremos evitar. Y aunque sea difícil de apreciar, la paz del silencio es lo que al final de cuentas es lo que anhelamos en momentos de grave circunstancia. Sea imaginación o deseo, llegará el momento en que será realidad. Todo es cuestión de tiempo para llegar a ese lugar que no tiene sustancia, ni materia, ni nada... al silencio del silencio.

Poetalibre
"Escritos desde San Francisco"
Abril 2010

Vida, Complicaciones y Demás

Seguimos un camino que en apariencia es algo preestablecido, la misma rutina nos hace pensar en eso, la repetición constante de los actos diarios, el ir y venir por las mismas calles y bajo los mismos cielos. Nada cambia en nuestra existencia, es el mundo el que cambia... ¿será así? Y no me refiero a los pequeños y cómodos cambios que nos auto-imponemos, sino a aquellos cambios sorpresivos que "nos cambian la vida" e incluso la perspectiva de nuestra propia vida.

El espejismo de una vida estable es violentamente borrado cuando tenemos una experiencia que nos saca del camino aparente de la rutina, al resultante lo llamamos complicación... todo sale de su lugar, incluso el tiempo. El universo exterior e interior se sacude desde sus propias bases y nos deja desnudos e indefensos ante los cambios que llegan.

El valor que damos a nuestra "gloriosa persona", cae por los suelos al no tener en nuestras manos el poder de ser nosotros mismos, al perder el poder de decidir, de actuar, de preferir los cielos cambian de color, la música alegre apenas ayer, hoy se torna marchita, lo que nos movía a la risa y al entusiasmo queda flotando en una oscuridad lejana, ni siquiera es perceptible a la memoria. El buen humor se eclipsa y todas aquellas cosas de nuestra personalidad que nos "daban" brillo, se esfuman. Entramos en un letargo cruel que se ensaña malévolamente en nuestra contra.

Si se añade que el cambio repentino viene acompañado por daños físicos el panorama es deprimente. La falta de salud es uno de los peores castigos para la vida humana. Es triste el aquello de que la mente quiere pero el cuerpo se niega, o viceversa. Y si para terminar de otorgar pesares es la misma mente la que queda en la orilla de la sanidad, entonces entramos por la puerta de honor del infierno personal.

Más la experiencia humana señala que todo, absolutamente todo es transitorio. Que toda alegría y toda tristeza tienen un fin. Que a toda duda, hay una respuesta y a todo dolor, una curación. Aunque no siempre es esa solución la que esperamos, las complicaciones alcanzan inclusive a ese esperado renacer, a ese nuevo emerger de las cenizas, a ese esfuerzo por continuar vivos. La continuidad no cesa, aunque cambie su apariencia. Es como la energía, que sólo se transforma pero nunca desaparece.

La vida fuera de nuestra individualidad continua su marcha impetuosa. No espera. Si al final lo que queda de nosotros es algo que ha perdido la capacidad de continuar la marcha, no queda nada más que cambiar de carril y que cese la vida. Pero aun en ese tenebroso punto, lo que se llama esperanza existe, bajo la forma que sea, entendible o cuestionable, no importa; la ley de las probabilidades juega no a nuestro favor, pero si a favor de la vida y en todo caso, nosotros ganamos.

Salir del infierno no es entrar al cielo. Uno sale marcado para siempre, y el infierno quizá jamás nos abandone.

Poetalibre

"Escritos desde San Francisco"
Abril 2010

Baúl del Poeta 18 (Pensamientos)

BAUL DEL POETA 18 (PENSAMIENTOS)
Cuaderno Blanco - Laberintos Privados - El Cumpleaños - Agosto 17, 2007

Los cumpleaños son ciclos que se cumplen, vueltas alrededor del sol, un número determinado de días que se han vivido, es la ganancia de la experiencia, es la duda cada vez más virulenta sobre el futuro, para algunos la fiesta familiar llena de alegrías, regalos, abrazos y demás; para otros soledad, tristeza y recuerdos que alguna vez reflejaron una sonrisa; algunos lo verán como algo sin la más mínima importancia, un día como cualquier otro, los hay que odian sus cumpleaños, el no querer aceptar la realidad que una vueltita más como dice Alberto Cortéz es quizá lo único que queda en el reloj implacable de nuestro final, es posiblemente una razón para ello.

Pero seamos lo que seamos, celebrando o no, tristes o alegres, todos vamos a llegar cada año al día en que se nos ha dicho que nacimos, al día que aparece en nuestro documento de identificación, esa fecha que escribimos en contratos, en pedidos de crédito, en formularios de trabajos, esa fecha que representa un día, un mes y un año y que nos pertenece tanto como nosotros a ella. Formamos una unidad muy fuerte, es parte de nuestra existencia. Marca el inicio "aparente" de nuestra vida, ya que los 9 meses anteriores quedan misteriosamente eliminados de cualquier importancia al respecto. Por ejemplo yo... agosto 17.... aunque en realidad mi inicio podría fecharse entre el 15 y el 18 de noviembre... no le llamaremos nacimiento sino concepción... Pero como legalmente a nadie le interesa la fecha de concepción, simplemente no existe, aunque seamos prueba de que si fue un hecho y de la mayor importancia para nosotros mismos, individualmente hablando.

En el día del cumpleaños se piensa en nosotros de manera especial por algunos, la familia nos ve con una mezcla de ternura y lástima, los amigos redoblan sus atenciones, los vecinos saludan de manera diferente al resto del año y si le decimos a un desconocido: "hoy es mi cumpleaños" nos regala la más hermosa de sus sonrisas o el peor de los desdénes... Y pensarán estos últimos y quizá también los primeros: "Y a mí qué me importa'.

Dar vueltas alrededor del sol no es tarea fácil, porque conlleva el sacrificio de vivir, si fueramos perros o gatos, cualquier animalito, sería más fácil, llevadero, simple... pero somos humanos y la vuelta alrededor del sol se lleva su buen tajo de energía, nos premia y nos condena, nos da felicidades y tristezas... cada amanecer, cada atardecer... día, noche, día, noche... viviéndo al dar vueltas al sol...

También los muertos dan vueltas al sol.... allí en sus lugares sombríos y distantes de los vivos.... ellos también celebran la cantidad de veces que ha pasado desde su última vuelta al sol en vida.

Feliz Cumpleaños.

FELIZ CUMPLEAÑOS PAPI*

MARIANA

* Una vueltita más, una vueltita más...

Baúl del Poeta 17 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 17 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO MAYO 2009

Todo lo que me dices está muy bonito, la diferencia entre religiosidad y creencia, que perteneces a un grupo cristiano (no entiendo la diferencia entre una religión y un grupo de cristianos que critíca a otros grupos que son religiones) ¿por qué no lo entiendo? Pues por la misma definición de lo que es religión:

"elemento de la actividad humana que suele componerse de creencias y prácticas sobre cuestiones de tipo existencial, moral y sobrenatural. Se habla de «religiones» para hacer referencia a formas específicas de manifestación del fenómeno religioso, compartidas por los diferentes grupos humanos. Hay religiones que están organizadas de formas más o menos rígidas, mientras que otras carecen de estructura formal y están integradas en las tradiciones culturales de la sociedad o etnia en la que se practican. El término hace referencia tanto a las creencias y prácticas personales como a ritos y enseñanzas colectivas."

Ahora dime... Hagamos comparaciones (aunque no me gusta mucho eso)... Tu crees y tienes fe en Dios (uso mayúsculas en su nombre, ya no deseo ofenderte), Yo no creo en Dios ni le tengo fe a nada que se le parezca. Tu vives en este mundo entre problemas, alegrías, tristezas.... Yo vivo entre problemas, alegrías, tristezas. Tu tienes una familia a la que amas, toleras, aconsejas, orientas, extrañas... Igual que yo. Si tienes hijos los amas, si tienes a tus padres los amas.... Yo tambien. Tienes amigos, buenos, malos y regulares... Yo tambien. Te sientes mal al ver el mundo en su constante crecimiento a la violencia, al desorden, a la delincuencia, a la pobreza, al caos general... Yo tambien. Tienes sueños, deseos, anhelos, metas y esperanzas.... yo tambien.

Tú te sometes a la fe. Yo al pensamiento crítico.

Que tengas fe y creas en ese Dios, no te hace mejor que yo. El que yo no lo tenga, no me hace mejor que tu. Somos iguales en muchos aspectos... Con y sin Dios... tu y yo nacimos, crecimos y algún dia nos vamos a morir. Empezamos la vida de la misma manera y la vamos a dejar de la misma manera... Con y sin Dios.

La única diferencia entonces... aparte de que tu eres mujer y yo hombre (detalle sin importancia en este caso) estriba precisamente en esa creencia. Pero dime, ¿qué ganaría yo para mi vida, el creer en lo que tu crees? Nada. Puesto que mi vida no cambiaría. No seré más bueno, ni mejor.

La idea de Dios es para mi una carga, una carga autoimpuesta que en realidad no necesito llevar, porque de nada me serviría. Dices que para ti Dios es acción... ¿Acción para qué?... ¿Para no ser un asesino?... ¿Para tener una mejor moral?... Yo no creo en su existencia... y no soy asesino y mi moralidad está completa.

Por mi casa, pasan los días Domingos, muchas personas de diferentes denominaciones religiosas, dejando el mensaje, dicen ellos, y te aseguro (aunque te sea difícil creerlo) que no salgo insultándolos y pegando de gritos. Los escucho, los atiendo y los despido cortésmente. ¿Por qué no les grito?... no creo que eso sea necesario. Tampoco le gritaría o insultaría a un méndigo en la esquina. No critíco para nada a los homosexuales, ni a las prostitutas... a nadie.... y vivo sin Dios. Odio el machismo, detesto el racismo, el abuso infantil y la violencia doméstica son para mi unas lacras sociales que deberían erradicarse de la faz de la tierra para siempre... y vivo sin Dios.

Tengo varios años de casado, tengo tres hijas maravillosas... en nuestra familia Dios no forma parte de nuestras conversaciones, hay respeto, tranquilidad, obediencia y mucho amor... y Dios no tiene nada que ver con eso.

Tengo familia y amigos religiosos, creyentes, que saben abiertamente mi ateísmo y nuestra familiaridad y amistad en vez de deteriorarse se fortifica. Si puedo les tiendo la mano y si ellos pueden me la tienden a mi. De su lado, dirán que es Dios, del mío, imposible.

Lo que no soporto es el extremismo. La idea de Dios al servicio de la maldad, de la violencia, del abuso. La obtusa idea de que Dios es ESO escrito en la Biblia. La mente cuadriculada que dice que Dios odia a los homosexuales. Usar la idea de Dios para convertir a la gente en víctimas de masacres... o que alimenten un odio racial o de género... Estoy contra la idea de ese Dios... sea pasada, presente o futura...

Asi que, como expresaste en el Blog de Dios es Imaginario, te equivocas al censurarme de frustrado, es lo menos que tengo, te equivocas en tu correo al decirme que si no se algo me lo invento, y al decirme prepotene, vida mia... te has equivocado, no trato de convencer a nadie, ni por las buenas ni por las malas, que ¿defiendo mis ideales? claro... lo mismo haces tu y lo mismo hace todo el mundo.

Y sobre estar en posición de guerra, lo dudo... creo que tu lo estas mas que yo, cuando escribes que no deseas desgastarte porque podrias sacar lo peor de ti.

Bien... No creas que soy tan PREPOTENTE como me has calificado, escucho consejos y los sigo si me parecen lógicos, me aconsejas que sea más cálido en mis comentarios, por supuesto que lo haré, es un consejo lógico... Y claro, comprende que la ironía tampoco te lleva a ningun lado... por aquello de cerebrito, gran pensador, guru...master....eminencia. Te recuerdo que tu Jesús dijo Amaos los unos a lo otros.... jajajajaja... es un chiste... No te vayas a tomar a mal.

Bien... Me preguntas por las páginas... lo que me dice que no las visitaste aun. Son paginas de creación literaria, poesía, lectura de libros y enlaces a mi otra pasión: la fotografía. No te preocupes... en esas páginas no arremeto contra Dios en ninguna forma. Date una vuelta por ellas... Tu y yo nos "conocimos" chocando de frente... quiza sea un mal comienzo... Pero en verdad no deseo que tengas un concepto equivocado de mi...

Por lo tanto... Pido disculpas por mi mal comportamiento hacia ti. No espero que las aceptes, pero la disculpa es sincera.

Poetalibre

Baúl del Poeta 16 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 16 (CORRESPONDENCIA) ENVIADO AGOSTO 2008

JORGE LUIS BORGES

Me sorprende en cierta manera que siendo argentino desconozcas esos aspectos de Borges que hemos discutido a lo largo de este tiempo, y lo digo que me soprende en cierta manera porque es costumbre sino defecto el hecho de darle mayor atención a cosas, personas y hechos fuera de nuestro entorno nacional. Es un problema de casi todos ese de caer bajo la influencia de modas extranjeras, que por supuesto pueden ser importantes y dignas de aprecio y conocimiento pero que en alguna manera restan el interés que le podemos brindar a lo que está más cerca de nuestra propia identidad y raíces. El poeta y escritor argentino ha sido para mi como un faro en el camino, una luz que no se muestra totalmente clara, una luz con misterio, lo cual lo hace mucho más llamativo, es el laberinto de sus palabras, el espejismo del mensaje, lo escondido que hay que encontrar para tener un significado mayor y más amplio, consciso y completo de su prosa y rima.

Hubiese querido conocerle personalmente y decirle lo que sólo a Borges le diría, por supuesto es un imposible siendo de diferentes épocas y llevando él una clara anticipación en relación a mi, a ese viaje sin retorno que es la muerte. Nunca he llorado al Borges que murió; porque en mi comprensión enclavada fuera del tiempo y la distancia, sigue presente y brillando como una supernova que jamás disminuye su luminosidad; él sigue conquistando mi interés, sigue tomando mi mano por esos senderos que se bifurcan, visito con él la biblioteca circular, atravesamos al otro lado del espejo y descubrimos nuevos y extraños pasadizos en esos laberínticos lugares llenos de extrañas criaturas y eventos misteriosos que han sido del futuro y serán del pasado en una continuidad eterna.

Releer a Borges es uno de esos placeres que puedo considerar completos porque son inacabables, el camino es el mismo, pero el lugar es diferente, todo lo que contenía en una ocasión lo vuelve a contener pero en diferentes niveles, los tonos, los colores, las situaciones se metamorfosean, se diluyen tenuemente por aquí sólo para aparecer claramente por allá, provocando que el significado del ayer eniquezca al de hoy y deja el deseo por saber lo que significará mañana. No fue un mago de la palabra, fue un mago del entorno escrito.

Pero es imposible igualmente olvidar aquellas primeras lecturas de descubrimiento y de verdadera entrega en casi cuerpo y alma a las letras de Borges, aquellos primeros trozos de lectura, aquellos razonamientos, aquellas narraciones que cobraban vida y casi imagino que una enorme mano borgiana emergía de aquellas páginas y me raptaba de ese mundo real tan poco agraciado, tan falto de sabor, hacia el universo de Borges, allí donde fui a la vez testigo y protagonista como en La Rosa Profunda, en Los Conjurados, en El Libro de los Sueños o en Nueve Ensayos Dantescos.

Que Borges no es todo lo que vale la pena en el universo literario, claro, tienes razón, hay otras luminarias, he allí el caso de nuestro gusto mutuo por Pirandello, por Bergson, por Butler Yates y Benavente, todos ellos reconocidos con el Nobel. Aprecio en cierta manera tu pasión por Anatole France y Dumas padre, mis franceses predilectos serían Mauppassant, Hugo y Bauldelaire. Diferimos en que a tu parecer los cuentistas latinoamericanos te parecen demasiado simples, seguro que no te has internado en lo maravilloso de Lillo, Quiroga y Rulfo, para poner apenas un ejemplo.

Es cuestión de gustos, claro, pero en definitiva que hay gustos que se convierten en vicios, afortunadamente en positivos desde el punto de vista de la lectura, y ese es mi caso con Jorge Luis Borges.

Baúl del Poeta 15 (Correspondencia)

BAUL DEL POETA 15 (CORRESPONDECIA) ENVIADO OCTUBRE 2008

La vida nuestra es una feria, una inmensa feria llena de juegos, algunos más peligrosos que otros, todos en apariencia de eterna voltereta, subidas y bajadas, curvas pronunciadas, aceleraciones y paradas completas e inesperadas. No estamos en esa feria para ser solamente espectadores de la alegría, deseo, desesperación y miedo que estos movimientos provocan en su constante ir y venir, no, somos participantes activos y en menos de lo que creemos estamos subidos en las montañas rusas, en los carruseles, en las ruedas de la fortuna y en otros mil diferentes, cada cual con su respectiva carga de emoción, de ansia, de sensaciones intensas.

Algunos estamos elegidos a unas cuantas vueltas mientras otros a un largo tiempo en ellas, en algunos queremos bajarnos de inmediato pues el más de lo que soportamos y en otras es tal el placer que quisieramos seguir allí indefinidamente.

Pero nada nos asegura la permanencia breve o larga en ningun lugar de esos, somos participantes dinámicos y muchas veces la manera en que nos comportamos en aquellas piruetas endemoniadas nos dará el pase a otro juego mucho más aterrador o a uno mucho más liviano. Hay juegos para subir solos, juegos para subir acompañados.

De cada juego, en cada una de sus atracciones, vamos tomando la experiencia, la capacidad de soportar mejores momentos, hasta el punto en que ni la más vertiginosa velocidad nos causa temor.

Es la feria del aprendizaje. Algunos de nosotros tenemos la suerte o condena de subir a muchos y salir airosos, otros subimos a pocos y fracasamos.

Tenemos boleto de por vida, su fecha de caducidad es nuestro propio fin, cuando ya no somos capaces ni de disfrutar ni de evitar juego alguno. Hemos cumplido con aquella feria de la vida.

POETALIBRE

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